Infindo

Para onde vamos? Uma quadrinha.

2011-06-28T08:54:00.000-03:00

http://claucc.blogspot.com/2010/05/poeminha.html

Enquanto isso

2011-03-18T14:23:00.001-03:00

Enquanto pouca coisa acontece por no Infindo, minhas postagens estão acontecendo no blog do Nos Lemos:

http://noslemosporai.blogspot.com/search/label/manuEscrito

Nos lemos por aí.

PS: Em breve, novidades estão por vir. Aguardem.

JardinAção VII

2010-09-06T08:16:00.002-03:00

Aos poucos, começo a despertar. Estarei com o Nos Lemos no Jardim.

Luto

2010-06-22T18:36:00.003-03:00

Em tempos da morte de José Saramago, apenas tenho a lamentar a partida de outro grande escritor, Igor Rodell. Quando um autor que nos serve de inspiração nos abandona, vibra um vazio, como se perdêssemos o que ele jamais escreveu. Mas, carrego comigo algumas gotas de sua genialidade. Eu nem saberia explicar o quanto ele influencia meus escritos.

Para ilustrar o quanto eu devo ao Igor, vou falar de "A Valsa da Mulher e o Diabo", o poema que eu recito em quase todo sarau e encanta a todos. A história do capeta descendo o rio e sendo cantado por uma moça, eu ouvi de Paulo Freire. Sempre quis escrevê-la em versos, mas não conseguia encontrar o meio.

Então, nas vésperas do Porto Poesia 3, eu fiquei incubido de digitar alguns poemas do Igor. Dentre eles estava "A Valsinha". Essa peça é genial, escrita em versos de cinco sílabas, segue o mesmo ritmo de "A Valsa" de Casimiro de Abreu e conta uma cena de modo comovente. A força do poema foi tanta, que meu espírito continuou no embalo escrevendo coisas para si mesmo -- quando dei por mim, estava no ritmo de "A Valsinha", escrevendo "A Valsa da Mulher e o Diabo".

Igor deixa frutos a quem teve a honra de conhecê-lo. E eu, por sorte, fui o felizardo que tirou o nome dele no último amigo secreto do Nos Lemos. De presente, compus um poema conforme ele havia pedido:

...uma tourada

com tudo que é próprio das touradas.

As palavras sugeridas podem ser:

"Touro", "Tourada" e "Toureiro".

De preferência, deve ter sete sílabas

em cada verso.

O poema na íntegra eu revelo apenas ao seu fantasma. Aos leitores desse blog, entrego a tradução para o espanhol da última estrofe:

La torada es la muerte

Y ser torero es morir

Morir en vida de toro

Igor, pelo seu espírito inquieto, certamente desejou, quando fosse morrer, ter uma bela morte. Acredito que lhe agradaria estar tal como o toureiro morto de Manet:

Para saber mais sobre Igor, recomendo ler o blog do Nos Lemos:

http://noslemosporai.blogspot.com/2010/06/mais-um-escritor-de-lingua-portuguesa.html.

Em virtude disso, vou manter o blog em luto até o tempo do retorno de Sírius ao céu, o que deve acontecer no final de julho.

Imagem da hibernação

2010-05-25T08:54:00.002-03:00

Enquanto me preparava para o sarau de aniversário do Nos Lemos.

Hibernar

2010-05-24T10:00:00.004-03:00

Há um tempo atrás, quando a inusitada Fernanda recolheu-se para reinar in the darkness, eu escrevi:

Quando a vida poética inverna,
Onde os silêncios soam tristonhos,
Até mesmo uma ursa que hiberna,
É sensível ao toque por sonhos.
Manuel Estivalet

Lembrei disso, pois ando no espírito de ibernação. Me recolho para retornar com a próxima postagem em 21 de junho E, daí para diante, primavera.

***
PS:

Hoje é aniversário do Nos Lemos :-).

A festa foi ontem, foi linda :D

Nos Lemos ano 2

2010-05-19T22:56:00.000-03:00

noslemosporai.blogspot.com

Respiração da Terra

2010-04-20T15:27:00.000-03:00

De um outro aposento, ouvi uma respiração profunda. Um poder de divindade védica, a qual cria e recria em cada pulsar. Fui vislumbrar, e encontrei Ariadne dando vida a respiração da Terra. Eu me inspirei, e compus:

No ritmo a bater nos peitos,
Inspiro as ondas que exalas,
Voo livre a vida ao vento,
Na liberdade das asas.

O laguna que respira
É o instinto que nos guia,
No eflúvio do cio das águas
Manuel Estivalet

Bruta flor do querer: onde queres paraefeito, sou antídoto

2010-04-01T14:32:00.001-03:00

Andei recebendo um desses emails que todo mundo recebe. Uma médica falava sobre um novo medicamento: Homem - clique aqui para ler a bula. Não era o caso de ser um tratamento recomendado a mim, mas o contrário: me senti sendo capturado por biopiratas e levado para um laboratório capitalista selvagem onde eu seria sintetizado, como se fosse possível isolar o princípio ativo de minha beleza.

Não satisfeito, escrevi o soneto abaixo.

(Para quem ainda não conhece o remédio, recomendo a leitura da bula para entender melhor o poema:

http://alvarohfernandes.blogspot.com/2009/02/o-novo-medicamento-homem.html).

Sátira a quem
me imagina em drágeas

Manuel Estivalet

Ah, bruta flor do querer,
Ah, bruta flor, bruta flor,
Que nas andanças do amor,
Teve alegria e sofrer;

Ah, bruta flor, bruta flor,
Ah, bruta flor do querer,
Se o que queres é me ter,
Sê o que for, sem pudor.

Para o drama sintomático,
Onde queres alopático,
Sou poucas gotas de um floral.

Ao lamento dos teus cânticos,
Onde queres um romântico,
Sou poeta, sou fatal.

PS: Uma curiosidade sobre a métrica do poema. Pela regra de unir as vogais na contagem de sílabas, os últimos versos da segunda estrofe podem ser considerados assim:

Se o/ que/ que/res/ é/ me/ ter = 7 sílabas
Sê o/ que/ for/, sem/ pu/dor = 6 sílabas

A regularidade do poema pede 7 sílabas por verso, tanto que, originalmente, eu havia escrito "Sê o que for, SÊ sem pudor". Mas na leitura oral desse verso original, ele soou como se tivesse 8 sílabas. Então, percebi: o "Sê" é tão forte que não se junta ao artigo "o" para compor uma única sílaba. Desse modo, o que estou propondo é a seguinte contagem para o último verso da segunda estrofe:

Sê/ o/ que/ for/, sem/ pu/dor = 7 sílabas

No entanto, no verso anterior o "Se" inevitavelmente se integra ao artigo para compor uma única sílaba. Acontece que o "Se" não é tão imperativo quanto o "Sê".

Violetas

2010-03-29T20:37:00.001-03:00

A primavera em sono

Vem o tempo de outono

Sou uma borboleta

enquanto à noite, sonho

na janela, violetas

despertaram flores

Manuel Estivalet

Ariadne queria presentear com violetas. As mudas no supermercado estavam feias e entristecidas, mas seu desejo de oferecer flores era grande. Perguntou minha opinião, e eu logo lembrei que, às vezes, belas plantas definham, por que as enfraquecidas não poderiam prosperar? Tudo dependeria do cuidado.

Isso foi no final da tarde. Pela manhã, na janela de meu banheiro, as violetas haviam rejuvenescido. Sei que as flores não vão durar para sempre, mas o jardim pode permanecer sempre florido. Quando a vida é deixada a seu ciclo natural, a beleza flui.

Nos Lemos: Nos encontramos, nos apresentamos

2010-03-25T20:08:00.002-03:00

Domingo, feira e jardim
Queremos mais e mais disso
Poesia, sarau e afins
Nos Lemos, Nariz Postiço

Nos Lemos: Nos encontramos, nos apresentamos

Nos Jardinamos do Bosque ao Jardim

2010-03-13T22:06:00.005-03:00

Na comemoração de meu aniversário, fomos ao Bosque. E lá, jardinamos - http://assecan.blogspot.com.

O sarau foi belo, e plantamos a semente. Ela germinou e, do broto, agora floresce ao Jardim Botânico. Estaremos jardinando - http://noslemosporai.blogspot.com/.

Uma personagem, múltiplas personas

2010-03-06T21:18:00.005-03:00

No Jardineiro Fiel (The Constant Gardner, Alemanha-Reino Unido, 2005), um trecho de uma peça queniana chama a atenção pelo uso três atores por personagem. Quem não assistiu, pode conferir a peça na íntegra pelo vídeo abaixo.

Esse recurso é interessante, particularmente para um teatro de rua em um ambiente pouco favorável à apresentação. Pois, é evidente que três atores tornam o personagem mais visível e audível. Para além de tal obviedade, é de se reparar que três personagem em sincronia prendem a atenção do espectador, existe algo de fascinante nisso.

Aprecio o trabalho dos quenianos, mas, recentemente, assisti a "O Urso", uma adaptação de Tchekov feita pelo Grupo dos Cinco. Ali, a viúva também é interpretada por três atrizes, mas com outra proposta. Ao invés delas atuarem na sincronia do mesmo movimento, atuam na sincronia de movimentos quase que independentes. Dentro de uma atuação integrada, cada atriz incorpora uma face interior da personagem, ora se desenvolvendo de modo quase que individual, ora de modo plenamente conjugado. Assim, é colocada em cena a complexidade do espírito humano, com seus pensamentos e sentimentos, que ora são contraditórios, ora são paralelos, ora são aliados para um mesmo propósito. Curioso, ainda, é que nem sempre todas as três atrizes estão presentes, às vezes são duas, às vezes chega a ser apenas uma, e quando é uma só, não é necessariamente a mesma. Isso cria um jogo em que as faces não apenas dialogam, mas também silenciam.

Lembro daqueles desenhos animados, onde um personagem entra em conflito consigo mesmo, tendo de um lado a voz de um anjinho e, do outro, a de um diabinho. Existe uma tendência a se pensar que o ser humano é assim: existem os lados interiores (o lado bom, o lado mau, a parte que quer, a parte que acha pecado, etc) e, no centro existe o "eu verdadeiro". A viúva de "O Urso" não é nada disso. Nenhuma das atrizes interpreta o "eu verdadeiro", não existe tal coisa. O Grupo dos Cinco criou uma personagem com diversos eus. Tanto que, em certo momento da peça, despertei para um sentimento nunca experimentado antes. O normal é identificar um personagem em uma pessoa vivida pelo ator. Eu não identificava a viúva em nenhuma das atrizes em particular, e sim no jogo que elas faziam entre si.

Os personagens que contracenam com a viúva, lidam com uma única personagem, embora no palco haja mais de uma atriz. A propósito, o credor até arranca alguns risos da plateia, quando fica leve mente surpreso quando se dá conta que a personagem mudou de atriz (quero dizer, mudou sua face predominante). A vida é assim, às vezes percebemos a pessoa diferente, não necessariamente estranha, nem necessariamente contraditória, nem necessariamente "mudada", mas simplesmente com alguma variação de humor, de pensamento, ou de afeto. As diversas faces da viúva não se manifestam como um caso de personalidade múltipla, mas como a multiplicidade de uma personagem. O Grupo dos Cinco, ao falar sobre a peça, afirma:

Uma peculiaridade desta proposta é a expansão da personagem feminina – a viúva Popova – que revela seus diferentes estados de espírito através da atuação de três atrizes. Um mergulho no inconsciente da personagem, contrapondo seu temperamento aparente com seus verdadeiros desejos.

É isso mesmo.

Quem não assistiu a peça, pode perguntar como as diversas faces foram agregadas em uma personagem sem parecer, ao menos no começo, diversas personagens? Na verdade, quem assistiu a peça não se faz essa pergunta, desde o início, a harmonia e intimidade das atrizes sustenta a unidade da personagem em três atrizes. Mérito de todo o elenco, inclusive daqueles que contracenam com a viúva, pois esses, na tensão do relacionamento, criam e transmitem ao público uma única viúva. Mérito da diretora, pois os tempos, ritmos e harmonias mantém não apenas a fluidez da peça, mas uma atuação orgânica em torno da viúva. Mérito do autor, que forneceu um texto rico o suficiente para permitir essa montagem. A propósito, se pode perceber que as falas das três atrizes são mais a sequência de um mesmo texto, e não tanto um diálogo interno. Não lembro de detalhes, mas me arriscaria a dizer que, em uma mesma frase, há alteração da face, algo muito corriqueiro na humanidade. Por fim, não poderia deixar de mencionar que uma das atrizes, Sandra Alencar, tem a dupla tarefa de interpretar o serviçal e uma das faces da viúva. O homem, um velho, ganha um corpo inteiro, um movimento e uma voz totalmente distintos da Sandra na viúva. Quando ela é o serviçal, vemos e não temos dúvida do homem, quando é viúva, vemos e não temos dúvida da mulher. A atriz entra e sai de cada um dos personagens de modo natural, sem causar interferência na apreciação do público. Mais uma vez mérito do elenco, mérito da diretora. Aliás, o Grupo dos Cinco é ótimo, apenas reparei na Sandra, pois ela é a única realiza essa peculiaridade.

Quem não teve a oportunidade de assistir, deve ficar atento, pois a peça já está rodando há anos e, daqui a pouco, corre o risco de sair de cartaz (se bem que a Deborah Finocchiaro sempre reapresenta o "Pois é, Vizinha"). Abaixo, deixo clipe a mais informações.

Abaixo, um clipe da peça

"O Urso", Grupo dos Cinco.

Texto - Anton Tchekov
Direção - Deborah Finocchiaro
Elenco - Elaine Regina, Elison Couto, Sandra Alencar e Simone Telecchi

Para saber mais: http://www.grupodoscinco.com/?pg=6911

***

PS: Uma única ressalva à montagem de "O Urso". O gesto final é algo que não precisava, que dizer, não está errado, não estraga nada. Mas, é dispensável, quase que gratuito. Ele impõe um significado à relação entre a viúva e o credor que não foi construído ao longo da peça. E a grandiosidade da peça como um todo já é suficiente para deixar o espectador pleno, sem necessitar do gesto final. (Quem assistiu à peça sabe de qual gesto estou falando; para quem não assistiu, eu não vou estragar a surpresa.)

Nos poeminhamos

2010-02-27T14:00:00.003-03:00

No reencontro do Nos Lemos, escrevi um poeminho para cada um que amigossegredou.

Vindo por volupto vento, invade-me
Desd'o anoitecer ao cair da tarde
O amor que não domo, Ariadne
Manuel Estivalet

Ariadne, amor, é Benke.
(Adorei o segundo verso, uma bela maneira de dizer "te amo pelo dia inteiro".)

Assim ordena a voz do firmamento
Aquele que escreve sempre a contento
E vai ao sucesso, Nelson São Bento
Manuel Estivalet

São Bento das Letras, o contente que contenta, em 2010 promete. Quem viver verá.

O senhor e mestre de todo o Uno
Navega o mundo tal como um marujo
E vai, e Paiva, a vida, e Brum, o Bruno
Manuel Estivalet

Bruno Brum Paiva comprou um Fiat Uno, o qual batizou de Marujo. Suas jornadas podem ser trilhadas nos Rumores da Ventania.

Tina na ponta do lápis mui fina
Finca a palavra que em Eusmim é sina
Indo todo o toque do imo à retina
Manuel Estivalet

Tina Gonçalves, autora de versos curtos e fatais, é a regente do Labirinto de Eusmim.

A razão que instiga o todo sem mal
O rock que agita a tudo sem mal
Gabriel é filósofo e é metal
Manuel Estivalet

Gabriel faz filosofia de boteco, e seu e-mail é gabriel.metal@...

À sua vida repleta de gana
A mulher, mestra, autora, a mana
A flama a qual todos chamam de Jana
Manuel Estivalet

Janaína Quiroga, irmã adotiva, é assim memo, tal como descrevi.

Os versos do talento que eu persigo
Rodam el mundo na voz de _ _ _ _
Ocultando o gênio dell tal _ _ _ _ _ _ _
Manuel Estivalet

Quem é iniciado nos misterônimos está dotado da visão para ler as lacunas.

Sempre e sempre por cada vez mais
Cria, recria, se faz e refaz
Selene brilhante, em fases, Tê Paz
Manuel Estivalet

Tê Paz escreve e reescreve seus textos e contextos, a "selene brilhante" é alusiva a um conto presente na Sementes da Flor Palavra.

***
PS: Esses poemas não são haicais, não são poetrix, não são tríades; eles simplesmente são o que são e nada mais.

Poeminho de boa noite à Ariadne

2010-01-28T03:03:00.002-02:00

Noite em Lua
Céu de estrelas
Lindos sonhos

Manuel Estivalet

Shakespeare in Conto de Fadas

2010-01-25T20:08:00.000-02:00

Shakespeare in love (EUA-RU, 1998) pode ser encontrado na categoria de comédia romântica. Mas, se me perguntassem do que se trata, eu diria: é um conto de fadas contemporâneo. Tem todos os elementos para tal:

se passa em um tempo distante ou irreal (poderia começar com "era uma vez..."),
faz sonhar,
o bem contra o mal,
estória com desenvolvimento fácil e leve,
drama da vida,
final bem fechado,
romance,
magia (recorrente na fala "I don't know, it's a mystery"),
fundamento numa fantasia de um imaginário contemporâneo

[Casal romântico do Shakespeare in love]

O que eu quis dizer com "fantasia de um imaginário contemporâneo"? Ora, é um ideal que pessoas tem de como acontece a vida no amor, no dinheiro, nas relações de poder, etc. E, é nesse ponto que eu distingo um conto de fadas contemporâneo de um moderno. Para traçar o moderno, eu considero os Irmãos Grimm como modelo. O fundamento deles está num arcabouço mitológico e lendário da época.

Se formos analisar simbolicamente um conto de fadas moderno, vamos encontrar arquétipos míticos (e um tanto místicos) herdados de uma tradição. Por exemplo, a Branca de Neve adormecida no caixão de cristal é a vida que repousa sobre o gelo no inverno, enquanto o príncipe é a chegada da primavera. Algum psicoanalista teimoso poderia falar que tem a ver com a introspecção da alma e tal. Sim, concordo, essa introspecção da alma cai sob o mesmo arquétipo da vida recolhida no inverno.

[Die Brüder Grimm, na pincelada de Jerichau-Baumann, 1855]

Já no conto de fadas contemporâneo, se formos levar a uma análise, vê-se uma construção social de ideais das motivações, relações e outras coisas humanas.

(Será que eu me faço entender? Espero que sim, pois essa postagem vai terminando por aqui.)

Enfim, se por um lado considero os Grimm como modelo do moderno, por outro, considero algumas produções de Hollywood como o modelo do contemporâneo.

No mais, contos de fadas não existem, mas que eles acontecem, acontecem. Sei de uma guria, por exemplo, que assistiu Shakespeare in love à tarde e, à noite, conheceu um príncipe, mas feito Cinderela, fugiu do baile antes do primeiro beijo. Como isso foi acontecer, não sei, é um mistério.

***
PS: Sei lá o que seria um conto de fadas contemporâneo, tirei esse conceito agora da minha caixola.

Começar o ano com arte pela beleza

2010-01-20T16:27:00.004-02:00

Inaugurei meu circuito de espetáculos do ano na segunda noite da 16ª Mostra de Dança Verão. Foi uma boa oportunidade para ver um panorama geral de Porto Alegre em diversos estilos.

E de tudo o que vi, gostaria de compartilhar algo que me ocorreu durante a apresentação de "We just don't care" (de Marilice Bastos?). As meninas dançavam em movimentos limpos, simplesmente agradáveis de se ver, quando comecei a prestar atenção à letra da música. Então, percebi que a coreografia nada tinha a ver com o sentido da canção e, mais, que os gestos eram pura exibição técnica, sem pretensão de significar alguma coisa. Mesmo assim, continuei a apreciar o espetáculo da mesma maneira. O seu sentido de sua existência era simplesmente ser belo.

Enfim, consolidei minha opinião de que, na vida e na arte, nem tudo precisa fazer um sentido, basta ser belo. Eis um bom princípio para começar o ano. E, se alguém não compreende o que digo, recomendo que vá assistir a um espetáculo de dança sem pretensões. Uma obra sem palavras é um bom meio de desracionalização da apreciação estética.

No mais, gostaria de destacar a coreografia "Três Rios" de Ivan Motta, tão bela que me fez chorar.

Meu outro destaque é para a falha dos organizadores na divulgação e informação: o material disponível na Internet é fraquíssimo, o nome dos dançarinos não foi divulgado e, por eles, quase não há informações sobre os grupos que se apresentaram. Gostaria de pelo menos ter uma foto do que assisti e poder saber mais sobre as peças que me encheram os olhos.

***
Sobre a Mostra de Dança Verão:
http://culturaportoalegre.blogspot.com/2010/01/danca.html

Versos ao Ano Jovem

2009-12-28T10:37:00.005-02:00

Mais um Ano

Manuel Estivalet

Entre fogos e festejos, a quietude
cálida e bela, o silêncio interior.
É verão, e o sol amanhece cada flor...
encantar-se com a vida é uma virtude.

Mesmo Pandora seduzindo ao ataúde,
mesmo a labuta engendrando rancor,
são nada! Nada há a temer ante o tremor
dos desejos quando tremer não mais ilude.

Mais uma ano de batalhas por que mude,
e ouve-se enfim o soar de um novo rumor,
de um sonho, de um gesto, do nascer de um amor.
A esperança... o ano renova-se a miúde.

Ó Jovem, resplandeça! Velho, se despeça.
Pelo tempo ainda sou, respira a promessa.

***
No final da cada ciclo, retornamos.
Contemplo 2009 e rememoro o peoma que escrevi no ocaso de 2008.

PS: Essa peça tornou-se a mensagem de fim de ano do Nos Lemos em 2008.

Jardinando

2009-12-02T08:31:00.003-02:00

Até o ano 33, estarei vivendo no bosque.

Uma borboleta beijou a flor

2009-11-19T01:15:00.000-02:00

Quando criança, aprendi como pegar uma borboleta na mão. Jamais segurar suas asas pelos dedos. Elas são tão frágeis que poderiam se romper e nunca mais voltariam a voar. Deve-se acolher a borboleta por entre as mão em concha, uma captura com carinho. Ao espiar, vem o prazer do desfile de sua elegância. E, pela fresta que se espia, ela alça vôo no retorno à liberdade.

a flor e a borboleta

Manuel Estivalet

são cores pétalas da primavera
da exuberância para que me veja
por entre as ramas de artemísia e hera
ansioso para que amado eu seja

são cores aladas da primavera
a borboleta que vai, voa, adeja
meu perfume flui, exala a espera
da leve beleza que pousa e beija

esvoaçoa qual eros cego à mira
o doce pólen que a sede deseja
na flecha embebida, que então me fira
no mel do amor que o coração almeja

ares voluptos que a vida respira
a musa borboleta à flor inspira

Declaro-me

2009-11-15T21:52:00.000-02:00

Quem é a borboleta a beijar a flor?
Ela é aquela a quem chamo de amada,
Quem, no íntimo, me sussurra o amor;
E, pela paixão assim declarada,
Digo com afeto, seja a quem for,
Ariadne é a minha namorada.

Manuel Estivalet

o seu olhar

2009-11-13T20:14:00.001-02:00

O meu olhar é seu
O seu olhar é o céu
O seu olhar sou eu
Ângel, Manuel...

Manuel Estivalet

Festa e Feira: o Nos Lemos entre livros e flores

2009-11-05T08:58:00.001-02:00

Clique na imagem para ler melhor.

Moda Fashion Nos Lemos Primavera-Verão

2009-11-02T23:00:00.002-02:00

Para a próxima estação,
nada melhor do que camisetas leves,
com poemas personalizados e estampas exclusivas.

A mais nova coleção Nos Lemos Concept
já aponta a nova moda entre os poetas.

Jogando cores com vida e bom gosto,
é excelente para qualquer ocasião,
desde uma caminhada no parque
a um sarau na Cidade Baixa.

A estampa frontal é simples e empoderada,
já chama a atenção por ser graciosa e descontraída.

Mas o destaque fica para o poema no verso,
que atrai leitores e dá visibilidade a quem veste.

Nos Lemos men ganham notoriedade
nos temas "Amor na Natureza" e "Procura-se",
e mostram que os poetas não perdem o estilo
nem quando são colocados contra a parede.

Manu comprova que a moda Nos Lemos faz a night
Na lado A, sua boemia mantém o foco e a pose.
No lado B, o poema "Namoro no Bosque" é um apelo para ser lido

Por São Bento, a camiseta Nos Lemos é versátil como uma t-shirt.
Com ares de casual, permite fazer seu charme.
Na perfomance de um texto, ganha movimento.
E, numa galeria, o poema se integra às obras de arte.

Em breve, novos estilos e acessórios da Nos Lemos Concept vão invadir o meio artístico de Porto Alegre. Para o Festival das Flores e Feira do Livro, a expectativa é pelos temas "Cobra Braba", "Sideral" e "Pontuação". E, na POA-Poetry Fashion Week, Nos Lemos Concept promete ser a grande revelação do ano ao exibir sua coleção completa.

NOS FASHIONAMOS!

***
Créditos:

Design das estampas by Nelson São Bento
Poemas by Nos Lemos

O lado B da vida

2009-11-01T09:27:00.005-02:00

No dia 27, rolou sarau do Nos Lemos no 512 dentro da Bienal B, e a maior gratificação foi o depoimento da Nicky :

Estava no bar, tomando a minha bohemia, quando fiquei sabendo que, logo mais, aconteceria um Sarau de poesia. Fiquei pensando: "que coisa mais chata ...". Mas, do contrário, me surpreendi e adorei. Achei super dinâmico, achei que as poesias foram muito bem escolhidas...me deu vontade de voltar a ler, de voltar a imaginar.

Muito obrigada.
Nicky

Essas palavras são as mais significativas que já recebi na minha vida de escritor. Não tenho mais nada a dizer, a não ser admirar e guardar o momento pelas fotografias.

Nós, que nos lemos - só faltaram Igor e Nestor.

Um brinde a Manu, Jana e Tina.

Nós e nossos drinks. Jana recusa mais um gole,
mas Nelson já está fermentado e linguarudo.
Quanto a mim, o cálice ainda está cheio - tento não perder a pose

Eu e Tê, combinamos até nos óculos.

Canastrice!

***
E, para quem não curtiu o lado B da vida, o Nos Lemos vai voltar a tocar o lado A na Feira do Livro e na Feira das Flores - confira no blog do Nos Lemos - http://noslemosporai.blogspot.com/2009/11/sabadao-nos-lemos.html.

Uma gota do eterno no desencontro com a eternidade

2009-10-30T22:39:00.005-02:00

Elle est retrouvée.
Quoi? - L'Éternité.
C'est la mer allée
Avec le soleil.
(Arthur Rimbaud)

Na noite do amor, foi desencontrada.
Quem? Uma esperança de eternidade,
Que sonhou ter tudo e acordou no nada,
Ao abrir-se tão cedo, fez-se tão tarde.

E, na melancolia da alvorada,
O que restou do amor e da amizade?
O passo solitário na jornada
E uma lembrança feita de saudade.

Manuel Estivalet

***

Foto obtida em http://www.imotion.com.br/imagens/details.php?image_id=1072

Nos Lemos lado B

2009-10-24T20:35:00.005-02:00

No Porto Poesia 3, tocou o lado A do Nos Lemos. Agora, viramos o disco e vamos rodar as faixas do lado B.

B de Bar,
B de Boemia,
B de Bienal B,
B de Belo,
B de Bom.

[Eu, no anivesário do Nos Lemos, no 512]

Vai ser no bar 512,
na terça, 27/out,
em algum momento imprevisto da noite.

Em poucas palavras II

2009-10-22T09:31:00.001-02:00

coração dispara
...
te amo

Manuel Estivalet

Rhyme is

2009-10-21T00:10:00.000-02:00

- After that thunder nigth kiss
Who's the miss
Who you miss?

- I really say: miss Cris.

- Does it is?
And then, so,
What are you waiting for?

- I just go
As it flows
Between the sky and the storm.

Em poucas palavras

2009-10-19T01:19:00.000-02:00

poucas palavras
...
e é tudo

Manuel Estivalet

****************

o resto
...
silêncio

Manuel Estivalet

****************

acabado
...
infindo

Manuel Estivalet

desejos de beijos

2009-10-17T03:41:00.000-03:00

quem me adeja me veja
o desejo deseja desejar
anseia e o que seja
e graceja a beijar

Manuel Estivalet

***
Uma experiência em S e J.

Roda de Poesia

2009-10-15T06:53:00.000-03:00

No Porto Poesia 3, ouvi uma história que, acredito, deve ser registrada e recontada.

Hoje, pelo Brasil inteiro, existem rodas de poesia. Natural, pois nossa cultura tem roda de samba, roda de capoeira, logo, mais cedo ou mais tarde poetas iriam criar uma roda de poesia. Mas, essa expressão, "roda de poesia", tem uma história particular aqui no sul. Começou, não sei bem quando, numa parceria entre Mário Pirata e Oliveira Silveira. O segundo compôs a seguinte quadrinha:

Poesia na roda, eh
Quem chegou é bem chegado
Umbigada em você
Para dar o seu recado

Versos esses foram musicados por Mário Pirata, para chamar às pesoas à roda, onde quem quer entra e joga com seu poema.

Poemails e outros versos no Porto Poesia 3

2009-10-13T00:33:00.005-03:00

O Nos Lemos tem sua história vinculada ao Porto Poesia. Logo ao nascer, o grupo herdou, do Saindo da Gaveta, o espaço que este último teria no Porto Poesia 2. Isso fez com que houvesse uma dedicação intensa à poesia, chegando a desenvolver muito algumas técnicas de rima, métrica e ritmo. Assim, em outubro de 2008, o Nos Lemos fez sua primeira projeção pública no Porto Poesia 2. E, sendo convidado à 3ª edição do Porto Poesia, o Nos Lemos trouxe à público a sua nova leitura, "Poemails & Outros Versos".

Passado um ano desde a primeira apresentação, o amadurecimento foi natural. Hoje, "Poemails & Outros Versos" reúne boa poesia do Nos Lemos para ser declamada em público. Esse amadurecimento permitiu uma diversidade de textos e estilos, que, de forma dinâmica e integrada, ondula o ritmo da leitura. Há diálogos em versos, batalhas poéticas, o labirinto enclausurado de eusmim, encantos de amor, desencantos de desamor, excitação erótica, valsas e canções, viagem à Bahia, existencialismo e a participação especial dos ilustres Fernando Pessoa, Manuel Bandeira, Casimiro de Abreu e Castro Alves.

O registro fotográfico da leitura de "Poemails & Outros Versos" no Porto Poesia 3 pode ser conferido em http://noslemosporai.blogspot.com/2009/10/foto-porto-poesia-3.html.

E ainda haverá mais Nos Lemos por aí:

Nos Lemos na Bienal B, no dia 27/out, no Bar 512 (João Alfredo, 512), à noite.
Nos Lemos na Feira do Livro de Porto Alegre, no dia 07/nov, num dos armazéns do Cais, às 18h.

Abaixo, uma foto que ilustra nosso estado natural durante os preparativos.

a no title poem

2009-10-12T07:49:00.001-03:00

she looked at him
just saw a blind sight
a forgotten name
from some other night

Manuel Estivalet

***
Uma de minhas primeiras experiências em outras línguas.

ela olhou ele
só viu uma visão cega
um nome esquecido
vindo de uma outra noite

Porto Poesia Tri

2009-10-07T20:51:00.000-03:00

Poemails & Outros Versos

Nos Lemos
Participação especial: Letícia Schwarz

Leitura e performance de

poemails, peleias poéticas, eusmim, amor in love, Bahia,
erotismo, lascívias, jazz, valsas, cantigas,
Fernando Pessoa, Manuel Bandeira,
Casimiro de Abreu, Castro Alves,
TPM & outros versos

Dia 10/out,
às 19h30,
na Casa de Cultura Mário Quintana - sala A2 B2
Entrada Franca

Minha cara no Nos Lemos

2009-10-06T20:55:00.002-03:00

Meninas, vamos juntos ao banheiro?

2009-10-04T11:20:00.004-03:00

Se um dia junto eu pudesse
Ir com elas ao banheiro
E segredos eu soubesse
Seria um rapaz faceiro

Manuel Estivalet

Escrevendo com o coração

2009-10-01T16:44:00.002-03:00

Simples e delicado

2009-09-26T09:45:00.002-03:00

Eis a mata

Manuel Estivalet

A mata em mim
Em mim uma flor
Na flor um perfume
No cheiro um amor
No amor um jardim

Mais uma carta de amor

2009-09-21T20:17:00.004-03:00

Carta de Amor

Manuel Estivalet

Sinto bom agouro de Eros no afeto de orquídea,
Flui a dança de atração do animal à beleza,
Laboro e remeto uma carta de amor ovídea,
Anseio resposta em Harmonia à natureza.

Venero sem punir-me a Deusa Branca da Frígia,
Rogo por dom afrodíseo em papel sobre a mesa,
Eu muito amo como me ama a tão distante Lígia,
Carta, lonjura, o tempo infla com incerteza.

Perda poética

2009-09-17T11:10:00.006-03:00

Quando Denise soube que eu andava às voltas com a literatura, ela me emprestou uma pasta com uns trinta poemas seus. Li, reli e apresentei para um monte de gente, inclusive para uns adolescentes pouco habituados com poesia. Todos se encantaram, chamou a atenção de modo que minha obra não consegue. A moça tem uma habilidade que eu gostaria de ter: mergulha nos sentimentos por versos cotidianos.

Quando devolvi a pasta, perguntei pelos outros poemas. Ela respondeu que aquilo era tudo e que não escrevia mais. Tudo? Parecia uma seleção dos melhores. Que disperdício de poetisa!

Essa imagem de uma poetisa que nos priva de sua arte foi minha musa:

Poetisa que Não Publica

Manuel Estivalet

O que dirias àquela roseira?
Chora no silêncio sob o orvalho,
Quieta na primavera inteira,
Sem rosas à sombra do carvalho.

Oculta por dentro uma floreira
Sob seu botão único e falho.
A perfume de flor nunca cheira,
Só folhas, espinhos e talho.

Rósea poesia aos lábios beira,
Sem declamar sequer uma brisa,
Sem soprar da folha a poeira,
Sem desabrochar em poetisa.

Meu ser por admirá-la suplica,
Mas sua arte guardada em si fica.

***
Lembro de Rimbaud, que tão cedo parou de escrever.

***

Esse poema tem uma dispersão que não consigo corrigir. Não por isso vou deixar de publicá-lo, senão, vou ser um poeta que não publica. A propósito, a publicação é um dos melhores instrumentos para a correção e evolução da obra.

Chuva, moto, Tio Pira e Abóbora Car

2009-09-16T01:32:00.004-03:00

Simplesmente gostei dessas fotos.

Foram obtidas durante o Sarau Café da Casa de 11 de setembro em Esteio.

Youkali, impossível ler sem cantar

2009-09-15T08:16:00.002-03:00

O tango de Kurt Weil, por si, simplesmente flui. Mas, eu queria reparar na poesia, "Youkali" é uma letra que me impressiona, simplesmente porque é impossível ler sem cantar.

C'est presque au bout du monde
Ma barque vagabonde
Errant au gré de l'onde
M'y conduisit un jour
L'île est toute petite
Mais la fée qui l'habite
Gentiment nous invite
A en faire le tour

Youkali, c'est le pays de nos désirs
Youkali, c'est le bonheur, c'est le plaisir
Youkali, c'est la terre où l'on quitte tous les soucis
C'est dans notre nuit
Comme une éclaircie
L'étoile qu'on sui,
C'est Youkali !

Youkali, c'est le respect de tous les vœux échangés
Youkali, c'est le pays des beaux amours partagés
C'est l'espérance
Qui est au cœur de tous les humains
La délivrance
Que nous attendons tous pour demain
Youkali, c'est le pays de nos désirs
Youkali, c'est le bonheur, c'est le plaisir
Mais c'est un rêve, une folie
Il n'y a pas de Youkali !
Mais c'est un rêve, une folie
Il n'y a pas de Youkali !

Et la vie nous entraîne
La sente quotidienne
Mais la pauvre âme humaine
Cherchant partout l'oubli
A pour quitter la terre
Su trouver le mystère
Où nos rêves se terrent
En quelque Youkali

Youkali, c'est le pays de nos désirs
Youkali, c'est le bonheur, c'est le plaisir
Youkali, c'est la terre où l'on quitte tous les soucis
C'est dans notre nuit
Comme une éclaircie
L'étoile qu'on suit
C'est Youkali !

Mais c'est un rêve, une folie
Il n'y a pas de Youkali !
Mais c'est un rêve, une folie
Il n'y a pas de Youkali !

Minha próxima musa é uma flor fatal.

Um recorte

2009-09-14T10:13:00.006-03:00

Na sexta-feira, a Associação de Artistas Plásticos de Esteio promoveu a entrega de prêmios às artes visuais.

Me chamou a atenção o caso de um dos contemplados, Paulo H. dos Santos. Ele não é um fotógrafo profissional, e deu seu clique com uma mera digital de 6 megapixels. Mas, ele é presidente da Associação de Corredores de Rua de Esteio e, em seu discurso, revelou sua sensibilidade. Disse que, ao começar a correr, foi reparando na cidade, seus detalhes, onde belezas e curiosidades estão camufladas. Numa de suas andanças, percebeu a chama da pátria diante das bandeiras, e que um recorte permite múltiplas interpretações. Não à toa a fotografia foi premiada.

Na foto da foto, não é possível ver bem, mas a chama parece um incêndio colado sobre uma foto das bandeiras içadas. E, o que mais impressiona quem vê a olho nu são os desenhos da fumaça.

Fiquei tocado por isso, o ato de descobrir e reparar na arte pesente em recortes e detalhes.

Caminhos de saraus

2009-09-06T03:50:00.000-03:00

Num desses dias, foi aniversário da Clarissa (parabens, Clarissa!), e isso me fez lembrar dos principais saraus de minha vida. Em 2007, decidi que queria ser escritor. E, como escrever não é uma arte solitária, comecei a procurar parcerias. Os caminhos me levaram a Paulo Fogaça.

Conversando com Paulo Fogaça num desses, ele me contou que, há anos, alguém perguntou se ele era compositor. Fogaça respondeu que sim, inclusive começou a criar uma canção no momento. O outro perguntou se ele não iria anotar. O músico disse que não fazia diferença, porque não havai palco. Mas, essa conversa deixou-o com uma coceirinha. Então, no Bar Padeia, criou um palco para se apresentar.

Já havia conversando sobre minhas pretensões literárias com Rodrigo. No camarim de uma peça que ee estava encenando, me disse: "temos que fazer aquilo, aquele negócio de literatura". Daí, eu quis montar um sarau. Uma amiga me apresenta o Paulo, que abriu para mim o palco que ele havia montado.

Numa quarta-feira de julho de 2007, li um poema sobre o Bar Paidéia para cativar os presentes, leio Anaïs Nin para animar e um manifesto para dizer a que eu estava vindo. Foi aí que conheci Clarissa.

Já que foi aniversário dela, vou contar uma coisa. Um poema dela me impressionou, ainda mais quando ela me disse que já havia conquistado com ele. Desde então, um desafio oulto por trás de cada poema que escrevo é desvendar o mistério de conquistar quem lê. Como é isso de conquistar só pelas palavras? E o aniversário dela de 2007, foi um dos encontros que precedeu o grupo sarau que viríamos a criar.

Eu, Rodrigo e Clarissa, fomos o tripé do que se tornou o Sarau Solto. Mas, cada pé foi para um lado diferente, e o Sarau Solto terminou.

Mas, o Sarau Solto foi vida literária, me levou a descobrir a Fernanda e o sarau eletrônico dos inusitados no final de 2007; bem como o Saindo da Gaveta no início de 2008.

A orkomunidade do inustiados se esfarelou por causa de crises e orkuticídios. O Saindo da Gaveta encerrou seu ciclo no início de 2008. Foi então que, eu e outros desengavetados nos movimentos para criar o Nos Lemos. Na fundação, Fernanda estava lá, e hoje Rodrigo também soma ao grupo.

O Nos Lemos é um coletivo de criação literária, onde cada escritor encontra liberdade para desenvolver sua arte, pode compartilhar suas produções e pensamentos, aprender e ser estimulado pelos colegas. O Nos Lemos é o escrever como a arte coletiva que eu estava procurando.

É curioso ver os caminhos. Talvez, se Paulo Fogaça não tivesse montado o palco, eu não estaria no Nos Lemos, talvez nem existisse Nos Lemos.

Hoje em dia, Paulo Fogaça continua montando palcos. Seu atual projeto é o Sarau Café da Casa, a cada duas sextas-feiras, na Casa de Cultura de Esteio. Eu participei do sarau em 14 de agosto. Na foto, eu, Fogaça e um senhor cujo nome eu não lembro, mas ele lembrava do Sarau Solto.

Na ocasião, li as Palmas, que me impressionaram por causarem um efeito de "vai longe" elegante. Também li uns versonhos queridos:

Desculpe meu jeito,
Permita-me dizer,
Com todo respeito,
Que eu amo você.

Mas, minha poesia foi ofuscada pela participação de um pessoal premiado de CTG. Eles romperam meus preconceitos. Uns guris de 11-12 anos tocaram música regional erudita. E, os declamadores, foram excelentes em versos livres, sem chavões, nem gauchismos exagerados. Até me surpeendeu o tema da útlima poesia: o suicídio na Guarita de Torres, tratado sem moralismo e se perguntando sobre o sentido da existência humana. E, lindor foram os últimos versos, que diziam que as pessoas buscam o último mergulho no mar, porque o ceú reflete o mar.

As pessoas do CTG surpreenderam a todos, mas Fogaça reparou que isso se deve ao fato de eles crescerem no palco, o palco faz os artistas evoluirem.

Um amigo, de 25 anos, ficou um pouco triste consigo, pois ele queria tocar como os guris daqui a alguns anos, e eles, com a metade da idade, já tocam muito bem. Ele se sentiu velho.

Eu tenho 32 e não estou me sentindo velho. Acho que devemos seguir o exemplo de Fogaça, criar palcos. No caso de escritores, criar e frequentar saraus. Saraus fazem evoluir as letras.

Meu primeiro poema

2009-09-02T20:19:00.002-03:00

Desde jovem, rabiscava uns versos.
Mas demorou uns quinze anos para conseguir compor o primeiro poema.
Ei-lo, resgatado do tempo em que eu não me reconhecia como poeta.

Se não enaltecer a lua

Manuel Estivalet

Não posso falar de amor
Se não enaltecer a Lua;
Sinto um tal lunar ardor
Diante da presença tua.

Como o semblante é alvo,
Com brilho claro e radiante;
Por favor, põe-me a salvo
Quando de ti estou diante.

Já que és Lua,
Não me guie à toa
Pela mata escura.

Ilumina o caminho
Até a clareira boa
Onde o amor é ninho.

***
O eulírico é Diano, personagem de um conto meu. O ente da floresta, no dia em que acordou para amar, apaixonou-se pela Lua, a qual levou-o mata a dentro. E daí? O que acontece? O final dessa história eu tenho reescrito a cada solstício.

Palmas, um poema quase se perdeu

2009-09-01T19:14:00.003-03:00

Larguei um poema por aí, como quem distribui uma lembrancinha. Mas, parece que havia algo de valor ali. Os versos foram resgatados do caminho por onde se perdiam e causaram algum efeito:

http://lisianev.wordpress.com/2009/08/07/palmas/

encontro notívago

2009-08-30T12:25:00.005-03:00

e de um abraço
o coração
pelos lábios

no desenlace
te devolver
por um beijo

Elmano d'Arrabal

Sentimentos de papel

2009-08-29T01:33:00.000-03:00

Cartas

Manuel Estivalet

Só restou tua letra sobre a mesa,
Declaração de profunda tristeza,
Chorei por não estar mais a mim presa.
Uma carta de adeus é um som cruel.

Escrevi lágrimas por mais de mês;
Em resposta, só o silêncio se fez.
Por que deixas folhas em palidez?
Cartas sem eco te põem sob um véu.

Eis que um dia, uma grata surpresa,
Li tua lembrança de mim acesa,
Contavas de tua ida e incerteza.
Cartas unem extremos sob o céu.

Se tu virás com as cartas, talvez;
Já alegro esperanças com altivez,
Meu amor espera um ano, dois, ou três.
As cartas são saudades de papel.

Lábios

2009-08-28T00:20:00.001-03:00

Desde que ouvi os beijos, a musa.
Nasce o ciclo dos lábios.
E, antes que eu venha postar o que está por vir, resgato um sonho.

Sonhei. No espaço vazio, dois lábios anelados em beijos. Lábios sem corpos, nem face, nem boca; apenas os lábios, o resto era vazio.

Gosto da palavra lábios, sopra um afeto. O L é a língua, o B os lábios.

Andei ouvindo Minty Style e fui tocado por como o L transmite o amor em uma de suas músicas:

see the Light, oh Love.
Love is aLL i need to Live my Life.
see the Light.

E o poema:

Besos

Manuel Estivalet

Los Labios
Las Lenguas
Los Lazos

Nos reLemos

2009-08-27T02:24:00.001-03:00

Eu não poderia deixar de mencionar uma postagem do Nos Lemos cheia de poesia e muito significativa:

http://noslemosporai.blogspot.com/2009/08/curara-gripe-enterrar-os-cadaveres.html

Cartas de papel

2009-08-26T20:07:00.004-03:00

Desde a adolescência, sempre gostei de me corresponder por cartas de papel, um hábito em extinção na selva eletrônica.

Fui Compor um Pas-de-Deux

Manuel Estivalet

Essa minha fome por cartas ninguém responde.
Só com iogurte - ponto - com - ponto - morango.
Dei ponto e pronto. Fui contar um conto de tango.
Lá ela - ah, a bela... - me trata como um belo conde.

***
Nesse ano, descobri que e-meios podem ser um meio de troca de sentimentos e tornarem-se e-completos :)

Vivendo e aprendendo

2009-08-19T22:59:00.002-03:00

As coisas que você diz
As coisas que você faz
Ensinam-me tanta paz
Eu quero ser seu aprendiz

Manuel Estivalet

O enigma de Le Roi Est Mort

2009-08-15T01:00:00.005-03:00

tudo muda
nada muda
'inda assim
algo muda
le roi est mort
vive le roi!

Tal poema encerra com uma metáfora que, à primeira vista, pode ser dada como trivial ou vulgar. Contudo é um paradoxo muito significativo e, ainda mais em francês, evocando o arquétipo da Revolução de 1789. Na verdade, considero que os dois últimos versos são um aforismo poético completo e implicam uma multiplicidade de significados. Portanto, por mais óbvio que possa parecer, quando empregado no momento adequado, pode desabrochar o vslumbre da ocasião.

Quanto aos primeiros três versos, eu os dispensaria, talvez por estar bastante fascinado com o final. Contudo, sem eles, a poesia seria outra. E ainda, sem eles, talvez não fosse uma composição do Enigma, afinal, compõem um manifesto metafísico típico do Michael Cretu.

Quanto à composição do vídeo, apreciável. Uma única imagem, um cemitério estatuado sob um pálido inverno. A escolha foi perfeita, contempla todo o sentido do poema. A morte é a personificação da própria mudança e, ao mesmo tempo, o repouso absoluto. De tão mutável e paradoxal, a contemplação da morte torna-se uma experiência única e incapturável, de modo que eu não nem mais encontro palavras para falar a respeito. O enigma da mudança é algo que apenas pode ser tocado pela arte, não pela razão. Esse vídeo é talvez um caminho para absorver sentido de le roi est mort.

***
Agora, contemplo a musa em uma deliciosa ilusão de tango.

SSSSSSSSSSSSS

2009-08-13T06:38:00.000-03:00

Para mim, o valor desse poema é o seu tempo. É um dos primeiros que compus no tempo em que comecei a me reconhecer como poeta. Publico para tê-lo na memória.

Beijos Suspirados

Manuel Estivalet

Lábios pelas noites serão seus
Elevando os sentidos ao céu
Dos beijões aos selinhos pigmeus
Desassossega seios sob véu
Dionísios vindos de Zagreus
Sorva do néctar, exale o mel
Para os deleites dos lábios meus

Meu primeiro microconto

2009-08-11T01:26:00.001-03:00

Quando acabou

Manuel Estivalet

Terminaram assim: "tchau".

Do café, vieram os lábios

2009-08-09T13:18:00.003-03:00

Inspirado no beijo da última postagem, escrevi.

Do café, vieram os lábios

Manuel Estivalet

Ele convidou-a para um café. Do café, veio uma longa conversa. Da tarde, veio a noite. E, da noite, veio um momento de silêncio. Não que as palavras houvessem se esgotado, apenas se aquietaram. Mas, ela não queria ir embora, estava boa a conversa, agradável tarde, convidativa noite. E, por medo que ele quisesse partir, buscou mais o que falar.

- Como passou rápido! Já é noite.

- Isso é estranho mesmo, o tempo.

- Por que no trabalho as horas se arrastam? E, quando tudo tá tão bom, os minutos correm rapidinho. Por que tem que ser assim? - fez as perguntas e continuou, meio que respondendo, mas sempre falando. Dizia coisas, enquanto houvesse palavras, pelo menos ele estaria ali.
Ele ouvia e amdirava, a moça era bonita.

- Tu tá me ouvindo? - perguntou ao sentir-se num monólogo.

- Sim. Continue, eu gosto de te ouvir.

Ela prosseguiu, mas apenas consigo mesma, ficou pensando, pensando, pensando. Nesse segundo silêncio, ele se preocupou, ela não parecia confortável. Ele não queria ir embora. estava boa a conversa. Então, falou:

- Escuta.

- Sim - respondeu prontamente.

- Eu queria te dizer uma coisa...

Ela esperou e logo não aguardou mais.

- Fala, eu quero ouvir.

- Sei lá, como dizer...?

- Só fala, simples, fala.

- Teus lábios.

- O quê? Meus lábios? O que tem? Meus lábios.

Ela iria continuar palavreando, sem dar chance. Ele colheu as mãos delas e beijou como nobre cavalheiro. Ela não quis falar mais. Ele retomou de modo pausado e profundo:

- Teus lábios. Os teus lábios.

Ela absorveu o sentido: os lábios. Da tarde, veio a noite. Da noite, veio a madrugada.

beijos sobre amar e amor antigo

2009-08-09T02:58:00.005-03:00

Os comentários sobre amar e sobre o amor antigo ficaram ressoando, e andei ouvindo os beijos.

A poesia é linda. Meus ouvidos apenas entendem claramente "beijos", e assim, a arte fica incompleta. Não que esteja inacabada, imatura ou deficiente. Falo de incompleta em outro sentido. A poesia desperta um sentimento, e fico esperando que a imagem poética venha a ser toda expressa, mas a música apenas diz "beijos". Um poema incompleto, completado pelo que ele me inspira, torna-se perfeito.

Se eu escrevesse um poema assim:

os teus beijos

provavelmente, seria bem criticado. Sinceramente, que raio de língua é o Português, na qual escrever "os teus beijos" não é um belíssimo poema?

***
PS: deixo ao leitor ver o que o poema tem a ver com o amor antigo e com amar.

amar

2009-08-04T04:17:00.000-03:00

te amo
te amo
temo

Manuel Estivalet

aimer

2009-08-04T02:15:00.000-03:00

j'aime
j'aime
gémis

Manuel Estivalet

Inspiração para escrever

2009-08-03T19:40:00.002-03:00

Jeniffer Sutton teve seu coração extraído e, depois, pode contemplá-lo no museu, mas sem poder tocar. Pero, se o coração é a morada dos sentimentos, quiçá da alma... isso me inspira a escrever.

***
Para mais inspiração: http://www.bbc.co.uk/portuguese/reporterbbc/story/2007/09/070905_coracaoexposicao.shtml

O antigo Amor Antigo

2009-08-02T21:42:00.006-03:00

Amor Antigo

Manuel Estivalet

Seu brilho como se flor fosse estrela
Sumira em meio ao céu constelado,
Deixando-me a saudade por revê-la,
A esperança de vir a ser seu amado.

Se dormia Endimiona pelo céu,
Pela terra eu vagava selenado,
Rogando à lua para erguer o véu,
Para meu sonho orbitar ao seu lado.

Eis que de súbito brilha um sinal,
Vejo meu desejo realizado,
Ela vem, fala de um novo arrebol
E sorri por ter me reencontrado.

Por terra e céu, meu tempo sempre lhe ama,
É meu antigo eterno amor, Juliana.

***
Eu iria guardar esse poema junto ao tesouro do reino. Porém, ontem, tive o prazer de uma crítica afiada, cujo golpe despedaçou meu castelinho de rimas e bem medido. Publico esse poema como memória, do que hoje é esboço de um novo castelo que estou a construir. Ainda nascerá um novo "Amor Antigo".

Cadáveres para Edgar Allan Poe

2009-07-31T17:49:00.006-03:00

Como previsto, fui ao PoeTázar.

Primeiro, li a tradução de Machado de Assis para "The Raven" de EA Poe. Minha impressão: quando não ofuscada pela versão de Fernando Pessoa, Machado é igualmente poderoso e impactante, inclusive para uma declamção. Na sequência, trouxe à luz alguns versos de menor talento, mas corpos cadavéricos de um valor especial.

(Dentro do Nos Lemos, temos por hábito criar cadáveres meioesquisitos. Com o grupo Cero, aprendi a fazer cadáveres esquisitos: escreve-se um verso, dobra-se a folha para escondê-lo, passa adiante, o poeta seguinte escreve o próximo verso, e assim vai até todos escreverem; no final desdobra-se a folha e revela-se um cadáver bem esquisito. Alguns perguntariam se o resultado não fica sem sentido. Respondo: "provavelmente". Quando fizemos assim nos Nos Lemos, não gostamos do que nasceu. Então, para contornar o nonsense e produzir corpos mais de acordo com nosso interesses, criamos cadáveres menos esquisitos. Geralmente cada cadáver possui um mote, ou um tema; e cada autor revela a última palavra de seu verso para que o seguinte possa jogar com rimas.)

Por ocasião dos 200 anos de nascimento de EA Poe, fizemos nascer cadáveres sobre um corvo. Cada nosleitor pegou um trecho da tradução de F Pessoa para "The Raven" e, a partir dali, deu início a um cadáver. O resultado foi interessante. E, se não for boa poesia, é boa matéria da qual pode-se extrair boas letras.

Do meu cadáver, fiz o seguinte poema para o PoeTázar:

Comigo isto discorrendo,
mas nem lágrima dizendo
À ave que na minha alma
cravava os olhos fatais.
Isto e mais ia cismando,
a cabeça reclinando, (*)
Por censuras aos meus jeitos
e aos intentos imorais.
Meus vis revoos planando
e vis cantigas clamando
(Tão lúcido e tão insano,
tanto mal eu provocando),
Tais desejos e paixões,
pelos quais vós me culpais,
São vossas asas e os olhos,
ó mente de meus umbrais.

Também destaquei versos de um poeta do qual sou fã: Igor Rodell. Li no PoeTázar o cadáver dele tal como saiu, no bruto, sem nenhuma depuração:

A alma súbito movida por frase tão bem cabida.
“Por certo”, disse eu, “são estas vozes usuais”,
Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono.(*)
Cobriu em doido assomo, mais um e uma vez mais.
A sombra irônica sabida vai em frente absolvida.
Tantos crimes cometeu, e não são mais capitais.
Ainda assim pondero, mas não espero sobrevida.
São coisas que me vem dos ancestrais.

Por fim, encerrei a dança dos corpos lendo os versos que Igor Rodell pingou nos cadáveres dos nosleitores:

Cobriu em doido assomo, mais um e uma vez mais.
Do mau tempo, mau presságio, “Ave Diabo! Voe , vais!”
Se o retorno, triste lida, não evocarei jamais.
“Demônio”, eu disse “sonho com os teus dias finais!”
Pois, vai, finda, finda teus versos triviais.

(*) Os versos em itálico são da tradução d Fernando Pessoa para "The Raven" de Edgar Allan Poe.

Ó Corvo, vinde, vinde!

2009-07-27T10:08:00.019-03:00

Amanhã, acontece no Centro Municipal de Cultura, o POEtázar, um sarau dedicado a Edgar Allan Poe e também a Julio Cortázar. Por ocasião, eu evoco o Corvo.

(A magnífica tradução feita por Fernando Pessoa para "The Raven" de Poe ofusca outra versão também genial, Machado de Assis também trouxe o poema ao Português. As palavras de Pessoa impressionam pelo eco de "ais". Já o Machado, preserva os "ais" no momento certo; e, com bom ritmo e rima, é igualmente bem sucedido em trazer-nos a atmosfera de Poe. )

Ritual de Iniciação ao Corvo

Conjuração do Corvo

Imagens coletadas no Blackbird Project.

Obra de uma artista de Porto Alegre, Marinês Spagnol.

Canto do Corvo

Iniciação ao Corvo

Enquanto escuta o canto do Corvo na voz de Walken,
recitar a tradução de Machado de Assis.

O Corvo

Em certo dia, à hora, à hora
Da meia-noite que apavora,
Eu, caindo de sono e exausto de fadiga,
Ao pé de muita lauda antiga,
De uma velha doutrina, agora morta,
Ia pensando, quando ouvi à porta
Do meu quarto um soar devagarinho,
E disse estas palavras tais:
"É alguém que me bate à porta de mansinho;
Há de ser isso e nada mais."

Ah! bem me lembro! bem me lembro!
Era no glacial dezembro;
Cada brasa do lar sobre o chão refletia
A sua última agonia.
Eu, ansioso pelo sol, buscava
Sacar daqueles livros que estudava
Repouso (em vão!) à dor esmagadora
Destas saudades imortais
Pela que ora nos céus anjos chamam Lenora.
E que ninguém chamará mais.

E o rumor triste, vago, brando
Das cortinas ia acordando
Dentro em meu coração um rumor não sabido,
Nunca por ele padecido.
Enfim, por aplacá-lo aqui no peito,
Levantei-me de pronto, e: "Com efeito,
(Disse) é visita amiga e retardada
Que bate a estas horas tais.
É visita que pede à minha porta entrada:
Há de ser isso e nada mais."

Minh'alma então sentiu-se forte;
Não mais vacilo e desta sorte
Falo: "Imploro de vós, — ou senhor ou senhora,
Me desculpeis tanta demora.
Mas como eu, precisando de descanso,
Já cochilava, e tão de manso e manso
Batestes, não fui logo, prestemente,
Certificar-me que aí estais."
Disse; a porta escancaro, acho a noite somente,
Somente a noite, e nada mais.

Com longo olhar escruto a sombra,
Que me amedronta, que me assombra,
E sonho o que nenhum mortal há já sonhado,
Mas o silêncio amplo e calado,
Calado fica; a quietação quieta;
Só tu, palavra única e dileta,
Lenora, tu, como um suspiro escasso,
Da minha triste boca sais;
E o eco, que te ouviu, murmurou-te no espaço;
Foi isso apenas, nada mais.

Entro coa alma incendiada.
Logo depois outra pancada
Soa um pouco mais forte; eu, voltando-me a ela:
"Seguramente, há na janela
Alguma cousa que sussurra. Abramos,
Eia, fora o temor, eia, vejamos
A explicação do caso misterioso
Dessas duas pancadas tais.
Devolvamos a paz ao coração medroso,
Obra do vento e nada mais."

Abro a janela, e de repente,
Vejo tumultuosamente
Um nobre corvo entrar, digno de antigos dias.
Não despendeu em cortesias
Um minuto, um instante. Tinha o aspecto
De um lord ou de uma lady. E pronto e reto,
Movendo no ar as suas negras alas,
Acima voa dos portais,
Trepa, no alto da porta, em um busto de Palas;
Trepado fica, e nada mais.

Diante da ave feia e escura,
Naquela rígida postura,
Com o gesto severo, — o triste pensamento
Sorriu-me ali por um momento,
E eu disse: "O tu que das noturnas plagas
Vens, embora a cabeça nua tragas,
Sem topete, não és ave medrosa,
Dize os teus nomes senhoriais;
Como te chamas tu na grande noite umbrosa?"
E o corvo disse: "Nunca mais".

Vendo que o pássaro entendia
A pergunta que lhe eu fazia,
Fico atônito, embora a resposta que dera
Dificilmente lha entendera.
Na verdade, jamais homem há visto
Cousa na terra semelhante a isto:
Uma ave negra, friamente posta
Num busto, acima dos portais,
Ouvir uma pergunta e dizer em resposta
Que este é seu nome: "Nunca mais".

No entanto, o corvo solitário
Não teve outro vocabulário,
Como se essa palavra escassa que ali disse
Toda a sua alma resumisse.
Nenhuma outra proferiu, nenhuma,
Não chegou a mexer uma só pluma,
Até que eu murmurei: "Perdi outrora
Tantos amigos tão leais!
Perderei também este em regressando a aurora."
E o corvo disse: "Nunca mais!"

Estremeço. A resposta ouvida
É tão exata! é tão cabida!
"Certamente, digo eu, essa é toda a ciência
Que ele trouxe da convivência
De algum mestre infeliz e acabrunhado
Que o implacável destino há castigado
Tão tenaz, tão sem pausa, nem fadiga,
Que dos seus cantos usuais
Só lhe ficou, na amarga e última cantiga,
Esse estribilho: "Nunca mais".

Segunda vez, nesse momento,
Sorriu-me o triste pensamento;
Vou sentar-me defronte ao corvo magro e rudo;
E mergulhando no veludo
Da poltrona que eu mesmo ali trouxera
Achar procuro a lúgubre quimera,
A alma, o sentido, o pávido segredo
Daquelas sílabas fatais,
Entender o que quis dizer a ave do medo
Grasnando a frase: "Nunca mais".

Assim posto, devaneando,
Meditando, conjeturando,
Não lhe falava mais; mas, se lhe não falava,
Sentia o olhar que me abrasava.
Conjeturando fui, tranqüilo a gosto,
Com a cabeça no macio encosto
Onde os raios da lâmpada caíam,
Onde as tranças angelicais
De outra cabeça outrora ali se desparziam,
E agora não se esparzem mais.

Supus então que o ar, mais denso,
Todo se enchia de um incenso,
Obra de serafins que, pelo chão roçando
Do quarto, estavam meneando
Um ligeiro turíbulo invisível;
E eu exclamei então: "Um Deus sensível
Manda repouso à dor que te devora
Destas saudades imortais.
Eia, esquece, eia, olvida essa extinta Lenora."
E o corvo disse: "Nunca mais".

“Profeta, ou o que quer que sejas!
Ave ou demônio que negrejas!
Profeta sempre, escuta:
Ou venhas tu do inferno
Onde reside o mal eterno,
Ou simplesmente náufrago escapado
Venhas do temporal que te há lançado
Nesta casa onde o Horror, o Horror profundo
Tem os seus lares triunfais,
Dize-me: existe acaso um bálsamo no mundo?"
E o corvo disse: "Nunca mais".

“Profeta, ou o que quer que sejas!
Ave ou demônio que negrejas!
Profeta sempre, escuta, atende, escuta, atende!
Por esse céu que além se estende,
Pelo Deus que ambos adoramos, fala,
Dize a esta alma se é dado inda escutá-la
No éden celeste a virgem que ela chora
Nestes retiros sepulcrais,
Essa que ora nos céus anjos chamam Lenora!”
E o corvo disse: "Nunca mais."

“Ave ou demônio que negrejas!
Profeta, ou o que quer que sejas!
Cessa, ai, cessa! clamei, levantando-me, cessa!
Regressa ao temporal, regressa
À tua noite, deixa-me comigo.
Vai-te, não fique no meu casto abrigo
Pluma que lembre essa mentira tua.
Tira-me ao peito essas fatais
Garras que abrindo vão a minha dor já crua."
E o corvo disse: "Nunca mais".

E o corvo aí fica; ei-lo trepado
No branco mármore lavrado
Da antiga Palas; ei-lo imutável, ferrenho.
Parece, ao ver-lhe o duro cenho,
Um demônio sonhando. A luz caída
Do lampião sobre a ave aborrecida
No chão espraia a triste sombra; e, fora
Daquelas linhas funerais
Que flutuam no chão, a minha alma que chora
Não sai mais, nunca, nunca mais!

Meditação
À meia-luz, no silêncio do granido do corvo,
tal como nas imagens de Gustave Doré para "The Raven".

Banimento do Corvo

Bata as asas, e voe ao Nos Lemos.

Nosleituras de Edgar Allan Poe.

Evoé!

PS: omito um link ou a tradução de Fernando Pessoa, pois ela tão comum. Quem não a conhece pode facilmente encontrá-la no oráculo do Google.

PPS: No Poetázar, estarei apresentando um poema criado por inspiração em três versos do "The Raven" a partir de um exercício realizado no Nos Lemos.

Artistas são loucos; personagens, menos reais, porém mais verdadeiros; pessoas, ilusões

2009-07-26T19:05:00.007-03:00

Luigi Pirandello foi genial em Sei Personaggi in cerca d'Autore. Um diretor, atores e técnicos estão ensaiando uma peça. De repende, chegam ao recinto seis peronagens, trazendo um doloroso drama e à procura de um autor. Isso é o que eu chamaria de metateatro.

A seguir dois trechos selecionados sobre a fantasia dos personagens e a realidade dos artistas.

O texto vai em espanhol porque estou com preguiça de digitar. A tradução é Leonardo Valencia Assogna - o link para o pdf está no final da postagem.

Neste primeiro trecho, os personagens recém chegaram e, o pai (padre) é um deles. Está tentando convencer o diretor a encenar.

EL PADRE.
[Herido y melifluo.]
Pero señor, usted sabe muy bien que la vida está llena de infinitos absurdos, que, descaradamente, ni siquiera tienen necesidad de parecer verosímiles, porque son verdaderos.

EL DIRECTOR.
Pero, ¿qué diablos dice?

EL PADRE.
Digo que puede considerarse una locura, sí señor, esforzarse en hacer lo contrario; es decir, crear lo verosímil para que parezca verdadero. Pero permítame hacerle la observación de que, si fuera locura, ésta es la única razón de su oficio.
[Los ACTORES se agitarán, molestos.]

EL DIRECTOR.
[Levantándose y retándolo.]
¿Ah, sí? ¿De manera que nuestro oficio le parece cuestión de locos?

EL PADRE.
Bueno, dar la apariencia de verdadero a aquello que no lo es, sin necesidad de hacerlo, señor; como un juego... ¿O acaso no es el oficio de ustedes dar vida en la escena a personajes fantasiosos?

EL DIRECTOR.
[Rápidamente, haciéndose portavoz de la irritación creciente de sus ACTORES.]
¡Yo le aseguro que la profesión del cómico, estimado señor, es una noble profesión! Si hoy por hoy los nuevos señores comediógrafos nos dan a representar comedias banales y a títeres en lugar de hombres, ¡sepa que es nuestro orgullo haber dado vida —aquí, sobre estas tablas— a obras inmortales!
[Los ACTORES, satisfechos, aprobarán y aplaudirán a su DIRECTOR.]

EL PADRE.
[Interrumpiendo con vehemencia.]
¡Eso es! ¡Muy bien! ¡A seres vivos, más vivos que aquellos que visten y calzan! Menos reales, quizá; ¡pero más verdaderos! ¡Somos de la misma opinión!
[Los ACTORES se miran entre sí, sin entender.]

Pausa para uma foto.

Foto por Elisa Viali - http://longajornada.blogsome.com/

Cena do espetáculo Seis Personagens à Procura de um Autor, direção de Raquel Purper - nascida no DAD/UFRGS em 2007, acho.
Foi meu primeiro contato com essa obra de Pirandello. A montagem foi ótima, gostari de ter mais fotos para mostrar. Na imagem, aparece o diretor e três dos atores. Eles são cômicos, exagerados, esterotipados, quase "falsos". Enquanto os personagens são obscuros e realistas.

Voltando ao texto de Pirandello, avanço para uma parte mais ao final, quando o diretor já está convencido e montando o drama dos personagens. Como essa parte é mais longa, coloquei em negrito algumas coisas que eu gostaria de destacar.

Veremos o pai (padre) mostrar ao diretor que, no momento de criação, o artista não é ele mesmo, mas o personagem ao qual dá vida. E, indo mais adiante, vê-se o quanto a realidade das pessoas vivas são ilusórias e passageiras. Real e eterna é apenas a vida das personagens.

EL PADRE.
Comprendo, señor. Quizá sea usted quien no nos comprende. ¡Tiene que disculparme! Para usted y sus actores todo esto no es más que un juego, y no lo critico.

LA PRIMERA ACTRIZ.
[Interrumpiendo ofendida.]
¡De qué juego habla! ¡No somos niños! ¡Aquí se actúa de verdad!

EL PADRE.
¡Sí, no lo niego, no! Y comprendo, justamente, que el juego de su arte tiene que lograr, como dice el señor, una perfecta ilusión de realidad.

EL DIRECTOR.
¡Eso es exactamente!

EL PADRE.
¡Pero también tiene que pensar que nosotros
[se señalará a sí mismo y rápidamente a los otros cinco PERSONAJES]
no tenemos otra realidad más allá de esta ilusión!

EL DIRECTOR.
[Aturdido, mirando a sus actores también perplejos y desorientados.]
¿Y eso qué quiere decir?

EL PADRE.
[Después de observarlos minuciosamente, con una leve sonrisa.]
¡Por supuesto que sí, señores! ¿Qué otra realidad? Lo que para ustedes es una ilusión a crear, para nosotros es la única realidad.
[Breve pausa. Dará unos cuantos pasos en dirección al DIRECTOR y proseguirá.]
¡Y no solamente para nosotros, créame! Piénselo bien.
[Lo mirará fijamente a los ojos.]
¿Podría decirme quién es usted?
[Y se quedará apuntándolo con el dedo.]

EL DIRECTOR.
[Turbado, sonriendo a medias.]
¿Cómo que quién soy?... ¡Soy yo!

EL PADRE.
¿Y si le dijera que no es verdad, porque usted es yo?

EL DIRECTOR.
¡Le diría simplemente que está loco!
[Los ACTORES reirán.]

EL PADRE.
Tienen razón para reírse: esto es un juego
[al DIRECTOR]
y usted, por lo tanto, puede objetarme que sólo por un juego ese señor, allá,
[señalará al PRIMER ACTOR]
que es «él», tiene que ser «yo», que sin embargo soy yo, «éste» ¿Se da cuenta cómo ha caído en la trampa?
[Los ACTORES reirán de nuevo.]

EL DIRECTOR.
[Cortante.]
¡Ya hemos hablado de esto! ¿Se lo repito de nuevo?

EL PADRE.
No, no. No quería decir eso precisamente. Incluso lo invito a salir de este juego
[mirando a la PRIMERA ACTRIZ, como anticipándose]
—¡teatral, teatral!— que usted acostumbra hacer aquí con sus actores. Pero vuelvo a preguntarle en serio: ¿quién es usted?

EL DIRECTOR.
[Dirigiéndose, maravillado y fastidiado, al mismo tiempo, hacia los ACTORES]
¡Vaya si se puede ser descarado! ¡Uno que se da ínfulas de personaje tiene el atrevimiento de preguntarme quién soy!

EL PADRE.
[Con dignidad pero sin soberbia.]
Un personaje, señor, siempre puede preguntar a un hombre quién es. Porque un personaje tiene realmente una vida, con sus propios atributos, por los que siempre es «alguien». Mientras que un hombre —y no estoy hablando de usted ahora— un hombre cualquiera puede que no sea «nadie».

EL DIRECTOR.
¡Claro! ¡Pero usted me lo pregunta a mí, que soy el Director! ¡El Director de la compañía! ¿Se da cuenta?

EL PADRE.
[Casi susurrando, con una meliflua humildad.]
Sólo lo hago para saber, señor, si verdaderamente usted puede verse cómo es ahora mismo... y como ve, por ejemplo, con la distancia del tiempo, a aquel que fue, con las ilusiones que tenía entonces; con todas las cosas, dentro y a su alrededor, de acuerdo a cómo las veía entonces —y que eran realmente así para usted—. Pues bien, señor. Recordando esas ilusiones que ya no se plantea, todas aquellas cosas que ahora ya no le «parecen» como «eran» hace un tiempo para usted, ¿no siente como si faltara, no digo estas tablas del escenario, sino un piso firme, el suelo bajo sus pies, sobre todo si
piensa que de igual manera «esto» que siente ahora, toda su realidad actual, tal como es, también está destinada a parecerle una ilusión el día de mañana?

EL DIRECTOR.
[Sin haber comprendido muy bien, aturdido por la densa argumentación.]
¿Y? ¿Adónde quiere llegar?

EL PADRE.
A ningún sitio, señor. Tan sólo hacerle ver que si nosotros
[se señalará a sí mismo otra vez, así como a los otros PERSONAJES]
no tenemos otra realidad más allá que la ilusión, también sería bueno que usted desconfiase de su realidad, de la que usted hoy respira y toca, porque, como la de ayer, está destinada a revelársele el día de mañana como una ilusión.

EL DIRECTOR.
[Volviendo a tomárselo en broma.]
¡Tiene toda la razón! ¡Ahora sólo falta que usted diga que con esta comedia que viene a representarme es más verdadero y real que yo!

EL PADRE.
[Decididamente serio.]
¡No tengo la menor duda, señor!

EL DIRECTOR.
¿Ah, sí?

EL PADRE.
Supuse que usted lo había comprendido desde un principio.

EL DIRECTOR.
¿Más real que yo?

EL PADRE.
Si su realidad puede alterarse de un día para el otro...

EL DIRECTOR.
¡Pero claro que puede cambiar! ¡Y continuamente! ¡Cómo todos!

EL PADRE.
[Dando un grito.]
¡Pero la nuestra no, señor! ¿Entiende? ¡Ésa es la diferencia! No cambia, no puede cambiar ni ser otra, jamás, porque ha sido fijada, así, «ésta», y para siempre. ¡Y eso es terrible, señor! ¡Es realmente inalterable! ¡Hasta deberían sentir un escalofrío cerca de nosotros!

EL DIRECTOR.
[Tajante, colocándose delante por una idea que se le ocurrirá de improviso.]
Yo quisiera saber, sin embargo, ¿cuándo se ha visto a un personaje salir de su papel para dedicarse a ponderar como lo hace usted, exponiendo y explicando sus ideas? ¿Me lo podría decir? ¡Jamás lo he visto en mi vida!

EL PADRE.
No lo ha visto, señor, porque los autores esconden con mucha frecuencia las inquietudes de su creación.

Texto integral em
http://www.4shared.com/file/47243680/76beec9e/Pirandello_Luigi_-_Seis_personajes_en_busca_de_autor.html?s=1

Citação extraídas das páginas 15, 16, 41 e 42.

Bang bang, Nancy shot me down

2009-07-24T22:53:00.005-03:00

Quando redescobri Nancy Sinatra, bang bang, parei o que estava fazendo, fui atingido. Logo percebi que os tiros miravam o coração, poesia genial. É difícil ter uma leitura isenta da letra quando já se tem gosto pela música, mas a composição (de Nancy Sinatra?) é virtuosa. A começar pelo bang bang. É como um pocotó de Sérgio Caparelli, mas com temática adulta. Não digo que o som de western-tiros seja infantil, pelo contrário, vejo como sonoridade natural de sentimentos.

No embalo musical (a letra possui sua musicalidade antes mesmo de ser musicada), a sonoridade flui. E, a simplicidade dos versos atinge profundamente. No começo, uma memória de infância - uma memória, algo humano. Um bang no coração para a vida toda. Na sequência, o aflorar de um sentimento vinculado à memória, o amor é um pouco de saudade, um bang do Cupido. O refrão é primeiramente declarado pela eu-lírica e, em seguida, pelo amado. Isso vincula ambos, tanto que todos prediriam um casamento, um bang do sino da igreja. Mas, ele se vai sem porquê, ela diz não saber. Talvez soubesse, mas, independente de como tenha sido, fica um sentimento de "não sei porquê". Bang bang, awful, uma desgraça amorosa. Nancy soube dar arte ao bang no amor.

Curiosidade. Fui redescobrir essa canção quando se chorava a morte de Farrah Fawcett. Não fui fã desse anjo, no entanto, tenho adoração pelas Bill's Angels, a versão de Tarantino para as panteras. Me gusta o estilo décadence avec èlégance (*) de Uma Thurman na jornada pelo circuito de ação-violência dos anos 80.

O Bang Bang de Nancy Sinatra integra a trilha sonora de Kill Bill vol. 1, e cai à noiva como um vestido. Escolha perfeita. Mesmo assim, a balada que escuto no profundo dos olhos de Beatrix renascida para vingar é "Y tu mirá, se me clava en los ojos como una espá". Outra curiosidade: Tu mirá foi composta por um Manuel.

(*) Uma Thurman é fotogênica. Me parece ter o corpo magro e desproporcional como o de uma criança, mas um estilo todo atraente.

*****

Próximo enigma: le roi est mort, vive le roi!

Manu e a ressurreição de seus cadáveres

2009-07-22T22:21:00.000-03:00

A Terra é azul, já escrevia Hodgson

2009-07-20T12:13:00.009-03:00

Na data em que se comemora a pegada profana na Lua, tenho que dizer:

escritores viajam aos universos mais longíquos,
além do que poderiam os astronautas.

William Hope Hodgson já é conhecido por ter explorado a fantasia para além da literatura fantástica. Além disso, ele conheceu a realidade para além das fronteiras dominadas pelo ser humano. Em The House on the Borderland (A Casa sobre o Abismo), publicado em 1908, o autor já escrevia que a Terra era azul.

Suddenly, I became conscious that I was no longer in the chair. Instead, I seemed to be hovering above it, and looking down at a dim something, huddled and silent. In a little while, a cold blast struck me, and I was outside in the night, floating, like a bubble, up through the darkness. As I moved, an icy coldness seemed to enfold me, so that I shivered.

After a time, I looked to right and left, and saw the intolerable blackness of the night, pierced by remote gleams of fire. Onward, outward, I drove. Once, I glanced behind, and saw the earth, a small crescent of blue light, receding away to my left. Further off, the sun, a splash of white flame, burned vividly against the dark.

Texto integral em: http://www.dominiopublico.gov.br/download/texto/gu010002.pdf

A imagem é a capa de um exemplar da Soft Editions (1946).

Letras ambientalistas

2009-07-19T21:43:00.003-03:00

Há uma literatura cuja arte está recriação das relações com a própria vida.

Há uma arte cuja beleza está na natureza acolhida por sua prosa.

Há uma prosa cuja poesia está no sentimento por uma causa.

Mais em http://assecan.blogspot.com/

Toque no seio

2009-07-13T23:24:00.005-03:00

Exame de Mama

Manuel Estivalet

Uso um lacinho de fita rosa,
Pelas mulheres de minha vida;
Um carinho por fita mimosa
Após uma ferida sofrida.

Um toque que no seio repousa,
Muitas mágoas e males evita;
Por todo amor dado à minha esposa,
Eu quero que não mais se repita.

Eu bem sei quanto um tumor destroça
Os poderes que fazem uma ama;
A sua alma mulher era nossa,
Por ela, meu afeto ainda clama.

Eu só chorei quando apareceu;
Era tarde, e ela pereceu.

No dia 12, aconteceu, em Porto Alegre,
a 6ª caminhada das vitoriosas.

Lágrimas

2009-07-12T12:48:00.009-03:00

Marília Pêra, no documentário Jogo de Cena de Eduardo Coutinho, ao comentar sobre o choro, apontou a diferença entre a pessoa e o atrista. Enquanto a primeira tenta esconder as lágrimas, o segundo quer mostrá-las.

Sôfrego Contido

Manuel Estivalet

Em suspiros exalo a pressão do choro,
Laço minha garganta em fita mimosa,
A lástima ressoa no fundo em coro,
Suprimo de expor minh'água lacrimosa,

Eis que seco assim é mais cedo que morro,
Afogado no mar de dolorosa poça,
Pois para dentro do eu interior escorro,
Desistindo sempre de tudo que eu possa.

E não vou chorar aos olhos estranhos,
Sentem pena como se fossem humanos,
Comoção amorfa que não concede ganhos;
Só vou me debulhar por trás dos panos.

Ninguém tem poder de aliviar esta dor,
Quem não é eros não vem a mim com amor.

***

Quando crescer, quero ser como a Juliana. Eis o poema pelo qual comecei a conhecê-la.

Canto efusivo para o choro

Juliana Soares

Apregoam-me ingratas sensações
Cheias que inundam todo peito
Novamente a náusea das monções
Em correntes de lágrimas que deito.

Rebenta! Casto choro indecifrável
Devora-me e nem sei sua procedência
Será pranto, destino inexorável.
Ou vislumbre eterno da falência?

Como lembrança de árduo momento
No itinerário da brutal convivência
Concedeu-me o fardo do lamento.

Oh! Pranto maldito, já que me procura
Lava-me logo com teu letal ungüento
Faz-me de noiva para mãe loucura.

Quem esteve no Porto Poesia 2 teve a oportunidade de apreciar a Juliana à frente da apresentação da Sinagoga e os Poetas da Praça Zen. Ela era aquela moça que regurgitou uma rosa vermelha como se expelisse a própria alma; e depois, nos agraciou com poesia inspiradora ao som de música contemporânea (contemporânea?).

O poema dela foi colhido em http://www.orkut.com.br/Main#CommMsgs.aspx?cmm=79693&tid=2575985416217255443&kw=juliana

Por que as meninas choram

2009-07-09T21:51:00.007-03:00

Umas quatro meninas de 13-14 anos se interesseram em meu trabalho de filosofia e protagonismo, mesmo nunca tendo aula sobre a matéria. Sentamo-nos para conversar.

Comecei perguntando se alguém sabia o que era filosofia, não que eu saiba o que é, mas para ter uma noção do que elas tinham em mente. Uma respondeu, "filosofia é assim: vamos filosofar sobre....". Isso mesmo, e comçamos.

A priemeira pergunta, por ocasião da II Olimpíada Filosófica do RS, Nós temos fome de que? Muitas respostas vieram à tona, e eu tentei sintetizar: fome de amor. Fui certeiro, dei a palavra que elas não conseguiam dizer.

Questão seguinte: de onde vem a fome? Passeamos um pouco pelos casos que elas estavam vivendo, a fim de encontrar alguma resposta. Uma primeira ideia: a fome, a fome de amor, vem quando perdemos ou desejamos alguém, mas algo nos impede; assim, a fome é doída, faz chorar. E por que, ao não satisfazer-se, vem a fome? Por amor.

E de onde vem o amor? Voltamos aos casos, tentando ver quando surgiu o amor. Descobrimos que a origem está relacionada a um sentimento de lembrança, ou de saudade. E mais, que essa sensação perdura durante a fome. O amor surge pelo fato da pessoa resgatar a fonte da lembransaudade

Pelo que as meninas choram? Por lembrança, por saudade, não por algo do passado, mas por algo que está dentro delas e concebe a fome. Uma delas mostrou uma música que a faz chorar. Indaguei, por quê? Porque a música falava de algo vivo dentro dela, que não somente despertava o choro, mas também o amor.

Penso nisso, pois pergunto-me, como um autor conquista uma lágrima de seu leitor? Seu texto deve tocar, tal como aquela música comovia a menina.

Isso não se dá simplesmente pela cena dramática. Alma seca não chora. Um texto apelativo, por si só, apenas comove quem está tão à flor da pele que qualquer beijo de novela faz chorar. A alma do leitor precisa estar cheia de lágrimas antes que se derramem pelo olho. O choro é construído antes da tristeza. Começa pela vinculação com as personagens e com a estória. Aí surge a fonte da lembransaudade. Então, conquista-se o choro deixando o leitor com fome.

Dolls, de Takeshi Kitano, é um daqueles filmes que não me fez chorar na primeira vez (sou um uma alma pobre e insensível). Contudo, me tocou, de modo que volta e meia revisito. Na medida em que revejo, fico mais comovido, e choro. O filme é rico de elementos que enraizam-se cada vez mais, fui fisgado.

A seguir, o trecho final de Dolls, ilustração da origem do choro.

Se você não gosta de ver o final antes do filme, não veja esse clipe.

***
PS: Eu não poderia deixar de lembrar de um poema, onde o eulírico chora. Em blues, Betty é a mais linda.

Photo-Janelas

2009-07-05T17:09:00.004-03:00

Tenho a impressão de que as exposições atuais, principalmente as de arte contemporânea, pressupõem que é o público quem deve dar sentido à obra. Fico um pouco entediado com isso, eu quero ver obras que "exprimam pra fora" seu significado. Por que eu iria a uma exposição, se tenho que ficar pensando no sentido das obras? O problema não é ter que pensar no sentido das obras, mas é ter que pensar quando a obra em si não inspira nem isso.

Ontem, tive a oportunidade de ver a exposição de "O riso e a Melancolia", e três fotografias me encheram os olhos. Duas delas seguem abaixo:

Acima: Saute dans le Vide, de Yves Klein.
Abaixo: 9/11 Williamsburg, de Thomas Hoepcker

A terceira foto não tenho aqui, mas é fácil descrever. Ela é toda azul, monocromática - Paisagem: dia, de Katia Prates.

Na primeira foto, um salto que funde um suicídio ridículo e um vôo para a liberdade.
Na segunda, o rio da alienação separa as pesoas coloridas da queda das Torres.
Na terceira, o blue da melancolia no azul do céu.

Eu poderia escrever longamente sobre isso. Mas, as fotos já dizem tudo e mais e mais. Nada há a escrever, elas já expressam.

O que ficou meio sem sentido pra mim foi a exposição como um todo. Saí sem riso, e a melancolia me veio em apenas nas fotos de Yves Klien e de Katia Prates. Eu até poderia derivar uma relação entre a foto de Thomas Hoepcker, mas isso seria forçar um pensamento que a exposição não me inspirava. Quanto às outras obras, achei dispensáveis.

Mais tarde, fomos andando pelo centro e, por medo de não encontrar lugar melhor para comer, fomos ao shopping. Ali, enquanto deglutia um pastel integral e me aquecia com chocolate quente, deparei-me com uma foto antiga da Praça da Alfândga. Não pude deixar de reparar as manchas causadas pelo pano úmido de algum funcionário descuidado. Mesmo assim, a foto era nítida o suficiente para contrastar com a estética fast-food. Através daquele quadro, conseguia deslocar minha alma para um outro ambiente, um outro tempo.

Então, percebi, fotos são janelas. Tanto as três fotos da exposição quanto a do shopping descortinaram um mundo além de minha casa.

Respeitável público, temos a honra de apresentar o maior espetáculo da Terra!

2009-07-05T10:37:00.004-03:00

"Respeitável público, temos a honra de apresentar o maior espetáculo da Terra!"

Essas palavras me remetem à imagem de um circo que, em viagem pelo mundo, finca estacas e infla sua lona em algum burgo. Sua presença é temporária, mas altera a rotina dos moradores e encanta desde às crianças aos mais velhos, e ao partir, cria deixa a esperança de um novo retorno.

No meu circo imaginário, o mestre de cerimônias exclama a chamada com muito orgulho. E, me pergunto, quantos hoje tem dignidade de pronunciar tais palavras?

Paulo Rodriguez certamente não é digno. Perdoe-me, caro leitor, mas, preciso vomitar um pouco de indignação.

Respeitável público...

Ontem, após uma agradável tarde de café e poesia num encontro do Nos Lemos, fui com duas amigas assistir. Estava marcado para as 19h, na sala 502 da Usina do Gasômetro: Valsa nº 6 de Nelson Rodrigues e com entrada franca - boa pedida. Chegamos às 18h50min. E, logo de começo, tivemos dúvida se seria ali mesmo. Não havia ninguém ali para nos recepcionar, distribuir senhas ou nos informar, nem um cartazinho escrito a Bic numa folha rasgada. Batemos à porta, e veriicamos se estava aberta - enfim, incomodamos o grupo, mas faltavam 5 minuts para começar espetáculos. Um senhor (seria ele Paulo Rodriguez?) nos informou que a peça seria ali mesmo, às 19h. Num esforço de gentileza, providenciou cadeiras suficientes para que todos pudessem sentar, depois, se enclausurou novamente. Esperamos.

Esperamos.
Esperamos. Eu queria ir no banheiro.
Esperamos.
Esperamos. Se eu fosse ao banheiro, poderia perder o espetáculo.
Esperamos.
Esperamos, já era 19h20 e não havia esperança de que a peça começaria logo.

Estávamos ali, jogados, esperando. Sinceramente, fazer o público esperar sem dar satisfação não é um direito do artista, mas um privilégio para poucos. Se o teatro fosse de alguma pessoa amiga, eu esperaria ainda mais e, depois, com delicadeza, faria a recomendação de melhorar o relacionamento com o público. Mas, não sei quem é Paulo Rodriguez. Então, uma amiga sugeriu; "vai ao banheiro, se ele começar, nós pedimos para ele esperar mais um pouco, depois eu vou".
Nossa sensação era de que daria tempo para duas pessoas irem ao banheiro.

Ir ao banheiro numa hora daquelas é coisa que não se faz. Mas um protesto é feito de coisas que não se faz. Estava indignado o suficiente para ir ao banheiro. (Qual banheiro da Usina estaria aberto?) Corri por cinco andares andares, dei de cara com dois banheiros fechados, fui a um terceiro e voltei em tempo recorde".

Às 19h e vinte e tantos começou a peça. Eu cheguei, antes de de um minuto depois. Segundo minhas amigas, elas pediram para a peça esperar. Não quiseram. Elas preferiram ficar comigo do que com a peça, pois eu havia feito o convite. Enfim, ficamos do lado de fora. Uma delas perguntou-me se eu fazi muita questão de assistir. Eu disse que não, ninugém havia me recomendado - eu simplesmente queria ir ao teatro e vi o anúncio no jornal.

Enfim, Paulo Rodriguez não poderia dizer "respeitável público", pois não me parece que respeite o público. Nada contra ele. Talvez algum dia venha a conhecê-lo e perdoe. Mas, não peretendo ir assisti-lo novamente, nem de graça. Se eu for, será por causa de quem me fizer companhia, não por ele.

Paulo Rodriguez, não teve mais do que dez pessoas no público. E perdeu mais três.

Às vezes, perder algo é bom, permite-nos aproveitar outras coisas. Já que estávamos na Usina e havíamos perdido o espetáculo, fomos contemplar a exposição de "O Riso e a Melancolia" na Sala Iberê Camargo. E, quando a moça que cuidava do local me viu anotando o nome de alguns artistas e o título de suas obras, ela foi muito prestatva e providenciou-me um belo folder, incluindo um pôster duma das fotografias que admirei. Aquela funcionária sabe respeitar o público, ainda volto na para assistir exposições na Usina.

...temos a honra de apresentar o maior espetáculo da Terra!

No início do ano, fui à Usina do Gasômetro assistir uma montagem amadora de "O Casamento", inspirada na obra de Nelson Rodrigues. Quem assinava o espetáculo era Roberto de Oliveira, levando o nome do Depósito de Teatro através de oficinandos. Aplaudi de pé e com vontade.

A peça não era de graça, custava R$ 5 e eu pagaria até mais. O Depósito e Roberto Oliveira me conquistaram para seu público. Se eles atrasarem, eu vou esperar. Se anunciarem que têm a honra de apresentar um grande espetáculo, eu vou acreditar. Se cobrarem R$ 50, vou acreditar que o preço justo.

Música Musa

2009-07-04T23:09:00.004-03:00

Não 'penas cada amor tem sua música
Mas cada tempo, sua poesia
E quando o tempo muda a sua musa
O tempo muda sua melodia

Manuel Estivalet

***
Por ocasião da sonoridade incorporada.

Folha sobre Pedras

2009-07-02T22:57:00.002-03:00

Narrar e enredar, a noiva quer casar

2009-06-30T20:25:00.004-03:00

Há alguns meses, vinha embalado no teatro de rua do Oi Nóis e do Oigalê. Estava feliz por saber que tem bom teatro de rua no RS. Daí, resolvi assistir duas peças do circuito nacional. E fiquei mais feliz ainda por saber que o teatro de rua do RS é muito bom, um dos melhores do país. E, no domingo passado, fui à "Noiva quer casar" do Teatro Sarcáustico (Sarcáustico de novo? Se for pouco, eu posso comentar ainda o "Intencidade 1ª" e "Há vagas pra moças de fino trato"). Ri bem, afinal, confirmei que o RS está entre os melhores em espetáculo de rua no país.

Confesso que eu teria algumas sugestões, mas deixo isso a quem compete, eu sou um incompetente. E, o interesse desse blog é por literatura, então vou falar continuar colecionando anotações para escrever melhor.

Tenho por princípio, que a ação deve ser significativa o suficiente para dispensar o narrador. Mesmo quando lemos uma prosa, a estória deve envolver-nos a ponto de esquecer da narração. Aí o Sarcáustico me surpreende. Até a primeira virada, narrar é fundamental para construir a trama da Noiva. E funciona, é dinâmico e engraçado. Faz muito sentido ter uma narração, afinal, parte da comicidade da peça consiste em ironizar a própria peça enquanto peça (os personagens param para arrumar a cena, refazer a encenação, reconhecem que estão sendo assistidos...). Tenho que repensar meus princípios.

Quanto ao enredo, me deu medo quando vi o Guto cair. Suspirei comigo mesmo, o que estão fazendo? Por que isso está acontecendo? Uma situação que rompe com a ordem natural dos acontecimentos, pensei que iriam se emaranhar no enredo e perder o fio, um fato deslocado sempre desencaixa o espectador. Mas, não, era a segunda virada (eles chamam de 2ª virada, eu acho que o Syd Field chamaria de pico). E a queda de Guto dá início a uma nova sequência de fatos. Fiquei feliz, o roteirista estava orientado.

No entanto, gostaria de chamar a atençao para um assunto. Há dois tipos de sequência: a mera sucessão de fatos e o efeito dominó. Na primeira, um acontecimento vem após o outro. Na segunda, um acontecimento desencadeia o outro. Em "A noiva quer casar", pelo menos o tropeço na escada e os comprimidos me pareceram fatos que se sucediam. Estavam bem, porque haviam sido costurados. Mas, minha opção seria por disparar um dominó.

Sem mais a dizer, ainda fico rindo comigo mesmo por causa do loco mia. Espero pela próxima oportunidade para assistir.

Noivado sem casamento

2009-06-27T21:17:00.005-03:00

Uma foto recebida por e-mail desencadeou o resgate do "Prefiro o silêncio..."

[Foto: Laurene Veras]

Em uma mensagem à Juliana, resolvi brincar com algumas de suas palavras.

NOIVADO SEM CASAMENTO

Prefiro o silêncio que não sorri
A esse calado barulho infernal
Do meu sentimento a chorar por ti

Tu és minha amarela folha outonal
Qual caiu e o estalo dentro sofri
Para a dor declamar um recital

Ah, quando eu te reencontrei sorri
Enquanto lá no fundo estava mal
Depois fui choramingar por aí

Queria te falar do nosso enxoval
Mas os presentes não vamos abrir
Só no silêncio ouço o fim do casal

***

O charme desse poema está nas brincadeiras feitas pelos inusitados. Infelizmente, o resultado daqueles jogos morreu com os orkuticídios. Ficávamos recortando parte dos poemas e remontando... e surgiam novos poemas, ou novas versões do mesmo poema.

***

[Rimas]

sorri
infernal
por ti

outonal
sofri
recital

sorri
mal
por aí

enxoval
abrir
casal

***

[Semi-dadaísmo]

Enquanto lá no fundo estava mal
Queria te falar do nosso enxoval
Do meu sentimento a chorar por ti
Mas os presentes não vamos abrir

Depois fui choramingar por aí
Para a dor declamar um recital
Qual caiu e o estalo dentro sofri
Prefiro o silêncio que não sorri

Ah, quando eu te reencontrei sorri
Só no silêncio ouço o fim do casal
Tu és minha amarela folha outonal
A esse calado barulho infernal

Refino do silêncio

2009-06-27T12:56:00.004-03:00

rodando entre teus braços
sou todo o mundo
hoje fomos andando
passeando nas linhas
na tua retina
tentei ler

fecho os olhos
escuto nossas risadas
ainda de olhos fechados
no escuro

o escuro nunca me fascinou
o escuro me assombra
nada vejo
ou vejo além
sempre atormentou meus sonhos

risadas por todos os cantos
risadas histéricas de momentos felizes
no escuro procuro desesperadamente tuas mãos
imagino entre as minhas
afundo minhas mãos nas tuas
com elas não importa o escuro

III
rosas vermelhas pingando tinta
gota por gota
gaivota que voa ao longe
lembro-me do dia em que nela voamos
segurei tuas mãos
uma criança enxerga o mundo pela primeira vez

IV
hoje corremos pelas ruas
ruas de cores embaçadas
ruas de formas embaçadas
nada mais além da tua respiração
a cada abrir de olhos teus a vida
você roubou uma flor do jardim
a colocou entre cabelos

o vento a levou
prefiro o silêncio
o barulho infernal
meu sentimento
por ti

***

Em 2007, uma guria me procurou querendo qu eu ajudasse a escrever. O seu estilo espontâneo me encantou. Cheguei a sugerir alguma coisa em seu blog http://ruadelembrancas.blogspot.com/2007/07/prefiro-o-silncio-do-que-o-barulho.html, mas ela ficou nas estrelas. Eu não resisti, e tomei o texto pra mim. Os versos acima são o resultado de um refinamento do "Prefiro o silêncio...".

Um amigo, cuja opinião eu respeito, leu o "Prefiro o silêncio..." e declarou: chavões adolescentes. Eu gostava e ainda gosto, talvez eu seja um meloso.

Minha única carta à Juliana

2009-06-25T22:40:00.008-03:00

Minha cara,

qualquer uma pode ser escritora, mesmo não sendo alfabetizada. Quem não escreve no papel, escreve na memória. Para vir a ser, basta dizer para ti mesma que és uma escritora.

Se teces belos textos? Sempre haverá quem goste e quem não goste. O fato é, quanto mais se cria, melhores ficam. Quanto às críticas, com o passar dos anos vamos adquirindo sabedoria e aprendendo o que realmente vale a pena na vida. Mas, não é necessário escrever bem, ou ter talento? Isto não tem importância e deixamos este problema para os tolos.

O que significa ser uma escritora? Lembro de uma estória de não lembro quem. Contava sobre a origem dos contos mágicos dos irmãos Grimm. O pai deles estava muito doente, contudo, por astúcia, conseguiram ludibriar a Morte. Ela revidou e condenou-os a uma jornada. Eles partiram. Dentre tantas aventuras e desventuras, foram se deparando com pedaços de um corpo pelo caminho. Ora um pé, depois um braço, o peito e assim por diante. Aquelas partes eram muito importantes a alguém para ficarem perdidas por aí. Assim, foram recolhendo tudo até que encontraram o que faltava, a cabeça. Montaram a pessoa, e fez-se uma bruxa, a qual contou sua história:

"Há muitos anos, uma feiticeira rival me prendeu em seu encantamento. Fui amaldiçoada a guardar dentro de mim todas as estórias que vivesse. Até que um dia, após não suportar tanta memória, explodi, esfacelei-me. Ficaria dilacerada até que viessem me recompor. Agora estou livre e, em retribuição, a maldição é de vocês. Vivam tantas estórias quanto eu vivi até estarem tão plenos que hão-de rebentar."

Ela partiu, enquanto eles seguiram pelo seu caminho. No começo, foi fácil, não era difícil carregar alguns acontecimentos consigo. Entretanto, as aventuras e desventuras foram se acumulando. Ficaram tão cheios que iriam estourar a qualquer momento. Daí, não lembro bem como, um deles começou a escrever e deu-se conta de que, na medida em que as palavras fluíam, ia esvaziando. Salvaram a própria pele através da literatura.

Assim nasceram os contos mágicos dos irmãos Grimm, ou alguém ainda pensa que eles foram coletar causos contados no folclore germânico? Cada estória foi vivida e tornou-se um texto por necessidade.

Ser uma escritora é isso, *estar viva*. Vivendo plenamente, tudo vai tornando-se estórias, as quais, por sua vez, transformam-se em letras. Não se trata de autobiografia ou de psicanálise, trata-se de viver simplesmente. Cheia de vida, tua alma quererá se expressar pela arte. Daí, basta escolher o caminho da literatura.

Se a vida for muito monótona para motivar uma inspiração? Então, escreve sobre a monotonice da monotonia; ou sobre a saudade de um passado, ainda que ele nunca tenha existido; ou, sobre a esperança, bem como sobre a desesperança de um futuro. Criando, começamos a viver mais, vivendo mais, nos inspiramos para criar. Um vício alimenta o outro.

Com o tempo, ao olhar um nenê, teu filho ou sobrinho, vais desejar descrever como aqueles olhos grandes caçam fadas no espaço perdido. Ao ver o miado mudo pela janela, vais inspirar fundo para absorver o máximo possível e conseguir exalar uma narrativa que leve o leitor a sentir como dói ficar do lado de fora no inverno chuvoso. Quando espinhar um sentimento agudo, vais sofregar em palavras o sofrimento de toda a humanidade.

E, mais cedo ou mais tarde, vão te acusar de louca, será um elogio. Doentes mentais são estes zumbis cuja rotina lhes parece ser toda verdade, cujo prazer é banal, cujas paixões são frias, cujas tristezas soam indiferentes, cujas idéias ficam limitadas. Mal imaginam que pela ponta de teu lápis poderás domá-los, ironizá-las e eles nem perceberão. Ou melhor, poderás ignorar essa gente e aproveitar o Tudo e a todos. O Cosmos e o imo da alma são maravilhosos demais para não haver arte!

Sê amaldiçoada até os confins da eternidade, sê condenada a escrever!

E, no meu sôfrego, imploro, deseja-me o mesmo, por favor.

Cordialmente,
Manuel Estivalet

Capitu

2009-06-25T12:40:00.002-03:00

Dizem que Bocage, quando chamado a um improviso, esboçava em sua mente umas 30 idéias para sonetos, compunha uns 10, finalizava uns dois ou três, e então revelava.

Situações cotidianas me inspiram a escrever, mas meu improviso não vai muto além de quadrinhas.
Deixo aqui o rastro que leva até uma delas, está nos comentários do blog de uma amiga que mora com a Capitu: http://lulinlulin.blogspot.com/2009/06/pra-nao-dizer-que-nao-falei-de-flores.html

E deixo a sugestão de quem gosta ou gostaria de escrever, transforme um caso ou acaso em algumas palavras. As coisas ficam mais bonitas.

Há quem espera uma inspiração violenta da Musa para compor, e assim vai adiando a criação. Isso me parece esperar os músculos crescerem para começar a frequentar a academia.

Três fotos de Gordos

2009-06-22T22:22:00.007-03:00

Há pouco fui à reesrteia de Gordos, ou some where beyond the sea, do Grupo Sarcáustico, quem me acompanha pode conferir algumas anotações.

Agora, pelos meus privilégios, tive acesso a fotos inéditas. Como não resisti, escolhi três das mais significativas. Eu até queria postar mais, mas vou deixar para os donos do espetáculos, acredito que em breve estarão postando no blog http://teatrosarcaustico.blogspot.com/

[Fotos de Piragibe Vieira da Paixão Jr.]

O sapato, personagem coadjuvante.

Aline, concentração para dançar e rebolar em cena.

Colin, Tatiana e Felipe, tipicamente Gordos.

Gordos segue em cartaz, consulte no blog do sarcáustico.

Às favas com os escrúpulos!

2009-06-21T22:21:00.005-03:00

Bibi Ferreira contracendando com Gracindo Júnior, num texto criado por Juca de Oliveira e sob a batuta da direção de Jô Soares. Casa cheia, duas horas de espetáculo, muitas risadas, palmas durante a peça para coroar os melhor momentos e, no final, o público ovacionou em pé. Se eu fosse um equivocator, eu diria: "gosto é que nem braço, uns têm outros não têm".

Bibi, no final, concluiu os devidos créditos: "o texto é de Juca de Oliveira, ator, e a direção do meu amigo Jô Soares". Eu imagino que ela estava se desculpando, pois na falta de um escritor e de um diretor, encontraram um ator e um amigo.

Fiquei decepcionado com Juca de Oliveira. O roteiro comete erros de principainte. Reconheço que há um argumento e algumas piadas que funcionam. Mas, os acontecimentos vêm de graça e os elementos chaves que direcionam a peça são forçados. Por exemplo, logo após descobrir a traição do marido, Bibi procura abrir duas gavetas e descobre que elas estavam trancadas. Ninguém sabia da existência e da importância das gavetas, por que ela quis abrir? Como ela não sabia que estavam trancadas, se estão num espaço social da casa dela, onde ela passa dias e dias sozinha? E mais, como ela sabia que numa delas tinha uma arma? Além disso, uma das gavetas fornece milagrosamente uma agenda que dá uma série de fatos novos para o enredo. As gavetas entram na história de modo gratuito, a agenda veio de modo gratuito, então isso é forçado.

Outro erro trivial é o caso do dinheiro no banco. Primeiro ela consegue com o neto uma maneira roubar o dinheiro pela inernet. Depois, o marido morre, e ela resolve herdar o dinheiro. Então, pra que fazer o guri hackear a conta do avô? Aliás esse guri não dá uma dentro. No início, ele envia um site de jovens interessados em mulheres mais velhas. Depois, mesmo depois de revelada a traição, nem se fala mais nisso. Isso é que eu chamo de escrever à toa. As coisas acontecem e depois ficam soltas.

Como um todo, a história parece uma novela da Globo comprimida, ou um capítulo de novela. Um enredo que parece não querer chegar a lugar algum além do óbvio, e ainda, cortado por micronarrativas que se dispersam, não se amarram ou não se resolvem. As soluções são fáceis e triviais.

(Na hora de matar a mulher, o marido, vilão da história, sofre um ataque cardíaco fulminante. Muito coerente, ele tinha uma jovem amante e nenhum problema de saúde aparente. É assim, o vilão tem que morrer no final.)

Quem faz teatro assim são meus alunos do EF que não frequentam teatro e só assistem TV. Eles não sabem contar uma história curta, assim, ficam descosturando uma série de cenas cotidianas, imitando um capítulo de novela.

Contudo, não fiquei decepcionado com o Jô Soares. Eu já não esperava muito dele. Além de não corrigir as falhas de Juca, consegue fazer o Gracindo consultar o email sem ligar o computador, e faz a Bibi usar um telefone que teve o fio arrancado. Mas, o pior foi o desperdício. Ele tinha Bibi bêbada exatamente no momento da primeira virada, e nada de mais acontece. Ali ele poderia ter nos matado de rir e fazer uma peça de três horas sem nos cansar. Quando vi que nada de mais interessante aconteceria, tive vontade de levantar.

E agora, não sei se os atores são vítimas ou cúmplices. Bibi deve ter ganho um prêmio por suportar uma personagem em um texto ruim sob uma direção pior ainda.

Tenho por princípio que, quando uma peça é boa, merece ser elogiada simplesmente por ser boa. Mas quando é ruim, isso não basta para que se fale mal dela. Por isso, vou parando por aqui.

Enfim, se alguém quer cobrar caro e ocupar um lugar de destaque no cenário cultural da cidade, que o faça bem.

No amor, todo naturalista é romântico

2009-06-21T10:17:00.004-03:00

Laurent, assustado, achou sua amante bela. Aquela mulher, ele jamais vira. Thérèse, flexível e forte, apertava-o, jogando a cabeça para trás, e, pelo rosto, corriam luzes ardentes, apaixonados sorrisos. Aquela face de amante se havia como que transfigurado, ela tinha um ar louco e acariciante; os lábios úmidos, os olhos cheios de luz, ela cintilava. A jovem, ondeante e sinuosa, estava bela de uma estranha beleza, toda exaltação. Poder-se-ia dizer que sua figura acabava de ser iluminada por dentro, que chamas escapavam de sua carne. E em volta dela, seu sangue que queimava, seus nervos que tensionavam, emitiam assim eflúvios ardentes, uma atmosfera penetrante e acre.

Trecho de Thérèse Raquin de Zola,
traduzido por Flávio M. da Costa e Celina Portocarrero.

Dançando A 3 com Teutônio

2009-06-19T20:56:00.003-03:00

Estava eu na dúvida entre música e teatro, quando fui tirado para dançar A3 (Açorianos de coreografia 2009) com Carol Laner, Juliana Vicari e Thaís Alves. E minha noite se fez.

Imagino que, para uma bailarina, todo corpo é dança. Do mesmo modo, para mim, todo ser com sentido é literatura, pelo menos uma literatura latente. E, contemplando a coreografia, fiquei imaginando quais letras se escreviam por trás de cada passo.
E, na medida em que a dança era expressiva, fui tateando um roteiro.

Traço um paralelo entre A3 e La Scarpetta com o Palhaço Teutônio, do grupo Lume. A estrutura é muito semelhante em alguns pontos. Em primeiro lugar, a dança não tem fala, e o Teutônio quase nem fala, embora ambos digam muito. Trata-se da concepção de um roteiro sem falas, mas significativo.

Seguindo a ordem cronológica do espetáculo, o começo é marcante. Teutônio, sabendo que deve ganhar as risadas do público logo na sua entrada, antes mesmo de iniciar propriamente o espetáculo, invade a plateia e traz o público pra si. A3 também mergulha o público em seu espetáculo logo de início. Ao entrar no teatro, as bailarinas já estão dançando, nem concedem tempo aos desavisados para desligarem seus barulhos.

Então o espetáculo começa e vai se desenrolando. Há uma quebra, de ritmo, movimento, linguagem, intenção, ou outra coisa. Teutônio apresenta La Scarpetta e começa a explicitar seu traço característico de palhaço atrapalhado que não consegue fazer dar certo. As dançarinas se entregam ao silêncio, daí pra diante, vão construindo a dança de modo a transparecer sua dança desde os fundamentos, apresentam as marcações, intenções... e retorna a música.

Teutônio apresenta uma estrutura de sequência de números individuais de palhaçadas, a qual escapa um pouco do clássico por costurar uma passagem de um número ao outro. Em A3 acontece algo análogo. Sendo o resultado de três experimentos, os números de dança são costurados, embora tenham alguma individualidade. Isso é como escrever uma antologia de contos, onde um é continuação do outro, mas sem fazer uma novela ou romance.

Por fim, o final. Tanto Teutônio, quanto as bailarinas terminam no auge, levando o público ao gozo final. Depois disso, as cortinas devem ser fechadas, senão a apresentação torna-se frustrante.

Nesse sentido em que estou comparando, uma diferença marcante entre La Scarpetta e A3 é o tempo. O primeiro dura 1h40, o segundo tem uma hora a menos. No primeiro, por vezes vacilamos e supomos que Teutônio já fez tudo que poderia ter feito. Então ele nos surpreende arrancando-nos uma nova risada, e nos mantém vivos até o fnal da peça. Em A3, não há vacilos, e a coreografia vai levando-nos por um crescente com leve ondulações até o final.

Devo guardar isso como notas para uma dramaturgia sem falas.

Manu dit ça

2009-06-17T22:41:00.004-03:00

Versos que eu diria à Lila, lascivo.

Foto de Nelson São Bento

Poema inspirado na série Voyeurismo de Tina Gonçalves.

Lila me disse como dizer

2009-06-14T11:11:00.003-03:00

Lila dit ça, e diz, todas as palvras, com todas as letras, e traça o seu destino pelo que diz. Com isso aprendi. Nem tudo precisa ser mostrado. Lila é um erotismo pelas palavras, sem cenas explícitas ou, poderíamos dizer, nem cenas implícitas.

Lembro de um comentário sobre a complexidade da vestimenta de uma gueixa: "a roupa é mais sensual do que a pele". Algo que me parece estar por trás disso é que a atrção se dá pelo mistério. Somos seduzidos mais pelo oculto do que pelo que é mostrado.

Lila foi uma lição que poderíamos transpor à literatura erótica. Uma coisa é descrever o ato tal como faz a vulgaridade, outra é dar volta pelas palavras. Em Marianne de Anais Nïn, a relação sexual começa na leitura de textos (veja a citação no cabeçalho do blog).

7 olhares julgam que Lila dit ça é ineficiente. Entendo o que querem dizer. Eu sei, mas gostei. Talvez me falte olhar crítico cinematográfico, talvez estivesse distraído com a beleza de Vahina Giocante. No fim, tudo me pareceu trivial, uma solução fácil e evidente para o desfecho. Ao terminar, fiquei com a impressão de "eu já sabia". Mas, gostei, para algumas coisas, não basta saber, é necessário viver. E gostei de viver o que Lila disse.

Notas sobre Gordos para uma dramaturgia longa

2009-06-14T10:34:00.005-03:00

Fui à reestreia de Gordos, ou somewhere beyond the sea, montado pelo Sarcáustico. Uma peça em três atos que percorre grandes distâncias, não apenas lonjuras geográficas, mas de enredo. E a estória se estende por mais de uma hora e meia (não perceberia que era tão longa se alguém não comentasse). Isso é que eu chamo de dramaturgia longa. O que me intriga é saber qual o segredo para que ela funcione bem. Daí, lanço algumas notas:

* O Gordos se sustenta pelo tempo que tem graças à intensidade de atuação e ao acréscimo de piadas não previstas no texto. A história é boa e pode ser explorada por muitos aspectos, mas não fosse a montagem, seria enfadonha. Assim, permanece um desafio aos roteiristas: como escrever uma peça que já se sustente ao longo de sua duração simplesmente pelo texto em si?

Lembro que há anos atrás assisti uma montagem fraca de Romeu e Julieta, mas minha amiga, apesar disso, saiu chorando. Ela entendia de teatro, criticaria a direção e os atores, contudo, simplesmente olhou pra mim e, para justificar as lágrimas, disse: "o texto é lindo". Daí percebi, Shakespeare é um autor que sustenta seu espetáculo já pelo texto.

* A apresentação dos personagens sempre é um problema. E Nick Silver, que deu a base do roteiro de Gordos, opta por uma via que considero mais fácil, porém mais fraca: personagens se dirigem ao público e se apresentam: eu sou blá blá blá. Mas, em Gordos isso funciona. E por quê? Em boa parte por causa dos atores e direção: a apresentação é dinâmica, joga com outros personagens na medida em que as relações são mencionadas e tem sua comicidade.

* Um desafio ao teatro é trabalhar com memórias e flashbacks. No cinema, parece ser mais fácil: basta colocar uma cena do passado. No teatro, como se coloca uma cena do passado?

Assisti ano passado um espetáculo de um diretor-show, que faz teatro como se fosse cinema. Então, dá muita atenção para o espetáculo da cena. Jocasta menciona um camponês que vai até ela. Então aparece um sujeito correndo, se ajoelha aos pés da atriz e depois sai. Não precisava daquilo. Não acrescentou e nem teve força cênica. Foi a cena pela cena - Jocasta já delcamava bem o texto, a imagem era desnecessária. Fica a lição: no teatro, o passado não precisa ser invocado pela cena, mas pode ser feito simplesmente pela fala. Fica o problema: lembrar sem cena, só pela fala?

Em Gordos, na medida em que memórias são invocadas, os envolvidos invadem a cena, e somos transferidos a assistir a cena sobre o passado.

Enfim, teria mais a comentar, mas papo de blog tem que ser curtinho mesmo. Já estou feliz em guardar essas observações.

Nota: Gordos ainda fica em cartaz por mais alguns finais de semana, confira no blog http://teatrosarcaustico.blogspot.com.

Betty est mort, je suis 'in blues'

2009-06-12T10:28:00.007-03:00

O crepúsculo de um amor onírico
Tantas ondas desfiam o meu olhar
Ao poente, uivo em ganidos líricos
Contemplo a languidez do azul do mar

Manuel Estivalet

http://www.youtube.com/watch?v=6Mo0gBcg81M#

O começo e o fim de Betty Blue

2009-06-12T09:29:00.006-03:00

Betty Blue, na versão do diretor.
[Assista antes de ler, pois eu revelos segredos.]

O começo é um orgasmo, mas sob uma diferença sutil. Zorg por cima, parado, Betty por baixo, ondulando. Brota o vínculo entre os personagens e o vínculo com o público. Depois disso, Beineix não precisa mais se alongar em cenas de sexo. Excelente começo.

Uma boa entrada está prevista nos manuais de Syd Field. E o erotismo é uma opção trivial, "sempre funciona". Acontece que nem sempre funciona. Em 2007, assisti a uma peça de teatro que começava numa trepada, com atores nus a poucos metros do público. Contudo, o calor se perdeu na racionalidade brechtiana do resto do espetáculo. Em Betty Blue funciona.

Sem trivialidade, Beineix está em conformidade com Field. Não que Beineix tenha seguido Field, mas porque Field seguiu os princípios de como contar uma boa estória, e Beineix conta uma bela estória. Meditando sobre o filme, é possível perceber todos os princípios de roteiro. A primeira virada (queima da casa), a segunda virada (exame de gravidez) e outros mais. Quero dizer, numa análise, acredito que poderia identificar os elementos de Field em Betty Blue. Não fiz isso, pois a alma do filme me capturou de tal modo que não percebi sua mecânica. O tempo do filme é inacreditável, nem percebi o tempo passar.

Ando cansado de filmes americanos de 90 minutos. Depois de estudar sobre roteiros, muitos me parecem banais e desisto de vê-los depois da segunda virada ou antes. O Som do Coração eu só gostei do filme até a primeira virada, depois, pedi para que alguém me resumisse o que acontece. Betty Blue é um francês de 180 minutos.

O problema dos filmes "de Hollywood" não a previsibilidade da lógica do roteiro, mas a trivialidade nas soluções para seguir a lógica. Betty Blue é um tanto quanto previsível. Ela caminha rumo ao suicídio. O óbvio seria uma overdose daquelas pílulas para dormir. Entretanto, em Betty Blue, o suicídio acontece de maneira pior do que o próprio suicídio. Uma catarse trágica de invejar os clássicos. No topo do pedestal dos melhores desfechos, eu idolatro Betty Blue ao lado de Romeu e Julieta (tenho um certo apego emocional pelos amantes...).

Dramaturgia sem palavras e o sentido do absurdo

2009-06-11T01:01:00.006-03:00

Nesses útlimos tempos, assisti "Ato Sem Palavras" (Beckett) com Sérgio Britto e "Projeto 1: Desejo" (Picasso) com o grupo Barra Quatro. A primeira peça é absolutamente sem palavras. A segunda possui cenas inteiramente corporais. Logo no início, já me chamou a atenção o movimento de 6 mulheres em torno de um objeto de desejo, uma garrafa d'água (o mesmo objeto na encenação de Britto), onde as relações humanas são expressas de modo notável, mas sem palavras.

Lembro de Sófocles, Shakespeare, Racine e seus teatros, são pura expressão literária. Sem dúvida, expressões literária. Mas, as duas peças que assisti revelam-me igualmente que a dramaturgia sem falas também é uma expressão literária, mas em outro sentido. É dar vida por palavras ao que se expressa sem palavras.

O próprio teatro do absurdo de Beckett e Picasso(*) são expressões literárias em outro sentido. Pois, neles a fala não tem o mesmo valor do que no teatro sensato. Esse último prevê uma certa racionalidade, um certo entendimento, o qual pode ser expresso, mesmo que poética ou metaforicamente, por meio de um discurso. Nas duas peças, a mesma racionalidade das palavras já não faz mais tanto sentido. As palavras poderiam tanto ser como não ser, não há questão a ser resolvida, o absurdo é dado.

E, em meio a isso, entendi o sentido do teatro do absurdo. Diante do absurdo, percebi: a vida é assim, a vida é absurda.

(*) Consversando com o iluminador, fiquei sabendo que o nem tanto se deve a Picasso, e sim a o grupo.

Sol Lá Si Dó

2009-06-09T02:17:00.002-03:00

Em 34

2009-06-07T17:38:00.005-03:00

Uma amiga encontrou um cartão de amor escrito pelo seu avô.
Dele brotou um soneto.
Para ler, remexa no profundo do baú... http://lisianev.wordpress.com/2009/04/27/bau-revisitado/

Imagens de Sappho

2009-06-07T14:33:00.013-03:00

Enquanto elaboro uma releitura
de graciosos poemas de Sappho,
admiro imagens da vênus-musa,
dentre amor e tristeza que grafo.

Manuel Estivalet

Publicado no World Noted Women, 1883

Alma-Tadema, 1881

David, 1809

Coomans, séc. XIX

Klimpt, 1888-90

Petrich, 1855

Megnin, 1877

Moureau, 1876

Fonte: http://womenshistory.about.com/od/sappho/ig/Sappho/

Friiiiiiiiiiiiiiiiio

2009-06-05T20:10:00.003-03:00

A minha cadela chora

Com um olhar de quem me ama

Está tão frio lá fora

E ela quer subir na cama.

Manuel Estivalet

Retorna...

2009-06-03T01:11:00.003-03:00

Busquei por reais e oníricos universos,

Mas o alento poético desapareceu;

Fiquei tão solitário com o eu e com o meu.

Qual o vento que adeja teus amáveis versos?

Manuel Estivalet

FIM DA NOITE

2008-05-17T09:14:00.002-03:00

Por oito meses entre 1991 e 1992, participei de uma oficina de criação literária ministrada por Sérgio Côrtes. Ao final, lançamos uma coletânea, cada participante com dois contos. Abaixo, está um dos meus contos publicados, revela o que eu era capaz de fazer com 14-5 anos. Para postar nesse blog, e~u apenas cortei uma ou duas frases, poruqe eram chavões exagerados de adolescente.

FIM DA NOITE

3h 57min - gosto de vinho na boca, a calçada escondida na sombra das árvores, tenho medo. O ronco do motor, o rádio ligado, esses malditos ruídos. Tudo parece dormir em silêncio, tudo está calmo, calmo demais. 3h 58 min - o relógio, luzinhas e luzinhas no painel. A cidade construída de pedra permanece fria, escura e triste. O carro dobra a esquina, meu prédio a algumas quadras. 3h 59 min - os berros de Ian Gillan em "Child in Time" soam como ecos intermináveis. Os raios das lâmpadas dos postes vão passando, a rua parece infinita. Não, tudo tem um fim, essa noite terá um fim. Eu queria parar o carro, fugir para bem longe e esquecer o mundo em que vivo. 4h - o asfalto corre.

- Tá quieta hoje.

- É...

- Acho que o papai-general não gostou de mim.

Ele tenta conversar, acho melhor fingir que está tudo bem.

- O meu pai só acha que a gente vai acabar casando e... Ah! Também não interessa - mentira, claro que interessa. Droga! Eu não queria estar aqui. Impaciência, impaciência. 4h 02 min.

- O que tá acontecendo contigo?

- Nada não.

4h 03min - o carro pára em frente ao meu prédio. Do outro lado da rua, um soldado: meu pai deve ter pedido que aumentassem a segurança aqui.

- Vamos sair.

Na rua, o silêncio, o frio, a escuridão, a tristeza, como imaginava. Estamos no fim da noite.

Tentando esquecer o medo, entrego-me aos seus braços, meio tonta, colada nele, beijando. Os lábios molhados, a língua e as mãos. Talvez a última noite.

Um barulho forte corta o momento. Ele se escora em mim, seu rosto exprimindo uma dor forte. Vai caindo, caindo, morre. O soldado desapareceu, sangue em suas costas e eu, gritando e chorando, querendo dizer: pai como te odeio.

***

Amor emQuadrado de 6 por 6

2008-02-17T20:58:00.002-03:00

As palavras não ditas

Os pontos não tocados

Tantas culpas aflitas

Os choros sufocados

Evito-me, te evitas

Os lados separados

Manuel Estivalet

Alguns comentários sobre estes versos podem ser encontrados em:
Escritores Inusitados

Impressões da 53ª Feira do Livro de PoA

2007-11-13T10:00:00.001-02:00

Os patrocinadores disputavam espaços com os livreiros...

As capas disputavam com as logomarcas...

As bancas do IEL e de autores independentes continuavam desprivilegiadas...

Para mim, gastei R$ 25, comprei 8 livros, R$ 3,13 por livro. Sou um bom rato de balaio. Dentre minhas aquisições destacam-se O Tambor, prêmio Nobel de Literatura, que custou R$ 3. O mais caro foi Mary Reilly - é claro, tem a Julia Roberts na capa! - custou R$ 10.

HISTÓRIA DO SARAU SOLTO I

2007-10-20T14:06:00.000-02:00

[Em Construção - falta uma revisão.]

[Sarau Solto no Orkut]

Uma história é composta por muitas histórias, cada um compõe uma narrativa em seu olhar.

18/jul - Angustiado com uma vida corriqueira e monótona, alimentava a idéia de envolver-me com arte, particularmente com a literatura, pois nado melhor nas letras. Enquanto um meteoro não caía para abalar a cidade, fui comemorar a chegada do recesso escolar em um bar. Por acaso, encontro Rodrigo num bar e trocamos algumas idéias soltas sobre montar um sarau literário. Ele seria uma pessoa que eu convidaria no dia em que algo viesse a acontecer.

25/jul - Comento da idéia com uma amiga, Sílvia, a qual sugere que eu anuncie no bar Paidéia. Prontamente, ela me apresenta a Paulo Fogaça, um músico que tocava por lá em todas as quartas. Ele abre o seu microfone para quando eu quiser manifestar. Ali seria um lugar onde eu anunciaria quando algo viesse a acontecer.

28/jul - Após uma apresentação de teatro, vou comprimentar Rodrigo no camarim pela sua atuação. Ele chama a atenção: "temos que conversar sobre aquele assunto". Entendi que algo deveria começar a acontecer, e chamo-o para aparecer no Paidéia.

1°/ago - No bar Paidéia, Paulo Fogaça me anuncia e pede silêncio. Leio "Manifesto de um Desejo por um Sarau Literário", "Quase num Recanto do Bar Paidéia" e trechos de "Lilith". O prmeiro texto foi o manifesto, porque todo movimento deve começar por um. O segundo deveria ser algo a ver com o local, algo com o qual os ouvintes se identificassem. O terceiro foi extraído de Anaïs Nin, pois não há nada melhor para provocar sedução.
Paulo Oliveria, dono do espaço, abriu as terças para saraus.
Foi nesta noite que conheci Clarissa, a qual logo tornou-se parte da essência.
Todos desejávamos um momento exclusivo ao verbo, sem a interrupçaõ de música e outros elementos estranhos. Os temas seriam livres, os escritos seriam variados. A alma era o desejo de estímulos mútuos para ler, escrever, declamar, reler, reescrever...

5/ago - Eu e Rodrigo nos encontramos para tomar um café. Por duas horas trovamos sobre literatura, religião e política. Combinamos de, na próxima vez, falar sobre mitologia. (Uma regra: não se sai de um encontro sem marcar o seguinte.)

21/ago - Já era par o primeiro sarau ter acontecido, mas encontros e desencontros sucediam-se. Até que anunciei para o dia 21/ago. Contudo, recebo um recado do Paulo Oliveira avisando que haveria um evento no Paidéia, mas que a partir da terça seguinte estaria liberado. Desaviso todos os convidados. Ligo para Clarissa para avisá-la também. "Sim, não leste meu e-mail?" O evento era o seu aniversário e, na mensagem eletrônica, oferecia um espaço para o sarau acontecer. Mas, eu já havia cancelado com todos...
Fui. Conheci Maria Leonor e Daniel, amigos de Clarissa. Li dois poemas que julgo meio ruinzinhos - "Homem de Mármore" e "Sem Ninguém", mas era o melhor que eu tinha para a ocasião. Eu queria falar sobre musas...

22/ago - No mesmo café, eu e Rodrigo nos revemos e trocamos algumas idéias sobre mitos e técnica de poesia. Conversamos sobre literatura, o formato do sarau, relacionamentos, a vida, tristezas e felicidades. Ela me mostrou alguns de seus poemas - a menina tem um tato sensível...

28/ago - Sarau I
Acontece o primeiro Sarau, no bar Paidéia. O tema era livre, seria um primeiro encontro. O bar estava praticamente vazio e o som foi mantido baixo em respeito à nossa atividade.
Aline. Uma amiga já vinha estimulando a realização do sarau e apresentava uma curiosidade por ler. Ela trouxe alguns textos dos outros, um dia ainda a faremos ler os seus.
Catherine, Rocheli e Raul. Uma amiga, sua filha e seu neto. Trouxeram alguns textos também e enterneceram o encontro.
Sílvia e Simone. Duas amigas que escorreram por entre os dedos.
Clarissa e Rodrigo. Aqueles com eu formaria o tripé de sustentação do sarau.
Nesta ocasião, li "Eternidade", "Espelho de Narciso" e alguns resquícios de poemas inacabados.

11/set - Sarau II
Conforme havíamos combinado no encontro anterior, nos reunimos novamente no Paidéia para realizar a segunda edição do sarau. O tema foi sonhos.
Quando cheguei, no lado de fora do bar, encontrei Alexandrinho, Clarissa e Rodrigo. Lá dentro, o som estava alto. O primeiro nos acompanhou nas primeiras incursões literárias, depois trocou-nos por outra mesa. Ficamos nós, os três, e livros e manuscritos esparramados.
Este dia foi especial, porque batizamos a crianças, o que éramos chamar-se-ia desde então de Sarau Solto. Pois, queríamos ser soltos, não nos deter ao mesmo ambiente ambiente, aos mesmos temas e aos mesmos textos.
Minha principal leitura da noite foi "Era, ou Continua Sendo?", uma versão obscura do sonho de Chuang Chou.
Por volta das 21h30min, surgiu um longa discussão sobre questões político-governamentais, a qual deu o tema do próximo evento.

11/set - Sarau III
Anseios por novos ares e novos participantes levaram eu, Rodrigo e Clarissa até o bar do DCE da UNISINOS. Lá encontraríamos outros interessados em participar que reclamavam da dificuldade de se locomoverem até Esteio.
A nós se juntaram Maria Leonor, Daniel e André. O tema era indignações. Mas, a nossa vida atarefada não concedeu-nos tempo para reunir um bom material. Eu mesmo levei só um esboço cru do monólogo "Intoxicada pelas Pessoas que Não Sou".
Contudo, diálogos inquietantes sempre rechearam nossos ncontros. E falamos de amor, de seduções, dentre outras afins. Disto surgiu o tema do próximo.

17/set - Sarau IV
Pensávamos que, dando um intervalo maior, teríamos melhor condições para nos prepararmos. Nos encontraríamos em Porto Alegre. Mas, um estranho distanciamento fez com que este fosse o sarau mais miúdo. Por uma falha boba, o Rodrigo não compareceu, pensou que nosso encontro seria na semana seguinte. Nos reunimos eu, Clarissa e Magali.
O tema era seduções. Clarissa escondeu seus texto (ainda temos de corromper este hábito), trouxe palavras dos outros. Magali estava a recém chegando. Eu li os poemas "Carta de Amor", "Quando a Resposta É Inaudita" e "A Sombra da Atração". Mas, não se pense que o encontro foi triste ou minguado, pelo contrário.
Éramos poucos, mas o encontro foi lindo. Assistimos o resto do crepúsculo no bar da Bienal, à beira do Gauíba. O céu nublado, um ofuscado brilho de lua nova, um pássaro branco... Ficamos
até tarde, a Bienal já havia fechado, o bar já havia fechado, restavam apenas os guardas que não se impoortaram com nossa presença.
Como sempre acontecia em todos os encontros: muitos textos e divagações coletivas - o tema era instigante.